Моего друга в больнице спросил старичок-психиатр:
      "Когда Вам ночью не спится, Вы стихи пишете, а?"
      Друг мой честно ответил, что нет, что он сроду стихов не писал,
      И что даже при читке газет он рифмованное пропускал.

      Друг был признан здоровым.
      Но его провожая в дверях, психиатр сказал вдруг сурово:
      "А знаете, батенька, зря !"

      Друг мой понял врача превратно, друг мой начал стихи писать.
      И с тех пор и неоднократно психиатр стал его навещать.

      Навещал он его, навещал, да и в линику положил.
      Сам-то доктор стихов не писал, но послущать он их любил...

Вновь белой мышкой я разбужен,
Еще за окнами темно,
Фужер на кухне обнаружен
И дагестанское вино.

За часом час, бокал к бокалу,
Пора б и кончить, чтоб начать -
Ведь каждый знает, как отраву
От чистой водки отличать.

А я, хмельной, обескуражен,
Вопрос все мысли поглотил -
Не то он дважды изображен,
Не то я лишнего хватил...

Дома стоят, как революционеры
Перед расстрелом...

На Черной речке Пушкин был убит,
И до сих пор общественность скорбит.
А я умру - умрут со мною иже
Мои стихи.    Мораль читайте ниже:
__________________________________

Коль если б ты хотел прославиться в веках,
То не писал бы о каких-то пустяках.

Проголосовало 44 человек(а)