Стою значит в очереди перед кассой. Впереди в порядке очереди
бабушка-божий одуванчик, мама с уснувшим ребенком и дядя (дедушка,
вообщем кому как). Бабушка берет стандартный набор типа немного крупы,
спичек и половинку хлеба Бородина. Ну думаю прикалывается, оговарилась и
все такое. Но дедушка порадовал. Мне, говорит, тоже Павлика, только
целого.

Проходил я тогда еще службу старлеем в Амурской области (ДальВо).
Послали меня в командировку с бойцами на 2 недели. Уж послали так
послали. Разместили солдат в бытовке, а меня в каптерке. Январь, мороз
около 40 по Цельсию. Там и -55 три дня держалось. В такую жару местные
снеговики как пингвины перемещаются.
Подружился (водки выпили) с местным ротным Володькой и его старшиной,
пацанчиком лет 30.
Воскресенье, личный состав смотрит передачу «Служу Советскому Союзу» под
песни «Сектора Газа».
Открывается дверь, заходит Вовка, один глаз в инии мерцает, другой
шарфиком укутан. Скидывает варежки на пол, с трудом отстегивает тулуп и
ставит его на пол. Тулуп позже оттает и сползет. Отматывает на половину
деревянный шарф. Снимает шинель, китель, свитер, спортивную курточку,
расстегивает рубашку. Непослушной рукой вскрывает сейф, достает водку,
тушенку и галеты. Я закрыл детектив, наблюдаю, молчу. Кончик охотничего
ножа аккуратно пробивает жесть пробки, рука наклоняет нож и вырывает
пробку, тот же нож вбивается в банку и в секунду круговым движением
всрывается. Вова заливает с горла больших 10 глотков, вытирает усы,
наливает на ладонь, обтирает щеки и подбородок, еще на ладонь и
размазывает за воротником. Садится. Оттаивает на глазах.
Я подсаживаюсь к столу: «Вовчик, чего это ты в воскресенье … и чего
злой? »
Вовкин рассказ: Вчера, этот придурок, старшина, доставал меня целый день
пойти с ним на рыбалку. Ясное дело, подлизывается, что-то просить хочет.
Рыбы, говорит за 5 минут по 2 ведра принесем. Говорит, задыхается она,
только прорубим лед как она выпрыгивать от туда начнет. Мол точно знает,
уже ходили. И бур большой на 3,5 метра и сачки для рыбы, все есть. Ну
достал, ну поверил. Пошли на Белую (приток Амура), благо близко от дома.
Этот дятел говорит, что он все места тут знает где поглубже, мол точно,
опыт есть. Полтора часа корячились, ног от сосков не чувствую, сосулькой
нос стал, ну на хрен мне эта рыба уже не уперлась, еле этот коловорот
крутили и... через 2,5 метра уперлись в песок. Что «Ну? », этот урод
быстро бегает.
Vitek

Звоню по телефону, а мне отвечают:
- Подождите немного, Лена кончает по другому телефону!

Со слов маминых знакомых.

Офицерская семья (муж, жена, ребенок) купила говорящего попугая. Дело в
том, что сынок рос очень проказливым и буйным, и родители наряду с
другими мерами решили применить по совету тещи "облагораживающее влияние
домашних животных". По долгу службы приходилось часто переезжать,
поэтому решили обойтись "малой кровью", то есть этим самым попугаем.
Дескать, с птицей проще будет. Да еще и говорящей.
В общем, родители решили, что раз их дитятя абсолютно неуправляем, то
осталась последняя надежда: может быть, грозные окрики попугая пробудят
его совесть. Решили начать с короткого, но многозначительного "Петя!" и
закончить коронной фразой: " Хулиган, что ты делаешь?!!". По замыслу,
пока родители на работе, попугай должен был их олицетворять хотя бы
частично. Это исчадие ада (Петя) пакостило 24 часа в сутки, так что
работы птице должно было хватать. Но... попугай не желал связываться с
воспитанием, продолжая верещать "Гоша хоррроший". Родители отступились -
и от птицы, и от сына...
Как-то раз отец пришел с работы и застал ребенка раскрашивающим масляной
краской новые обои. Папа смог только прохрипеть: "Петя!.." и тут, как
гром с неба, раздался голос попугая: "ХУЛИ ТЫ ДЕЛАЕШЬ?!!!"

Между прочим, помогло. :)))

Как много баек про охоту. И почти все правда. Потому как там бывает
всякое.
Дело было в начале 80-х, живности в карельских лесах было "как грязи".
Поехали втроем вечером на УАЗе, с целью обнаружить лося в придорожных
зарослях, на вырубках, на болоте и в пр. излюбленных им метах, осветить
его фарой-прожектором и "пр меж рогов".
Изрядно поколесив по лесовозным дорожкам ("усам") и еще раз убедившись,
что УАЗ назван "козлом" не зря, на одном из самых отдаленных "усов"
решили перекурить. Огня ни у кого не оказалось, но водитель заметил
мужика в белых валенках, идущего к машине. Решили его подождать и
стрельнуть огоньку у него. Пока катались совсем стемнело, у мужика видны
были только белые валенки и силуэт. Когда до него осталось "рукой
подать", водитель открыл дверь, открыл рот, закрыл дверь, но рот не
закрыл. "Че ты у него огня не спросил?", - изумились мы. "Л-л-лос-си ж
вроде б не к-курят", - промямлил водила. В ступоре мы находились
"всего-то" минут пять. Лося за это время, естественно, и след простыл, а я
"очень своевременно" подумал: "А что бы мужику одному, ночью в лесу, за
50 км. от дороги делать?!"
П.С. Белые валенки - это, кто лося не видел, окрас у него такой. Сам
весь темный, а ноги светло-серые.

Пытался сегодня зайти на сайт НТВ.РУ, а компутер выдал сообщение
"Программа выполнила недопустимую операцию и должна быть закрыта".

Gorbik (ICQ#42865919) Wrote: Мех-мат МГУ, аудитория, где проходят
занятия студентов по программированию. В качестве рабочей среды
студентам выдана некоторая программа, в которой можно писать свои
программки на некотором языке, типа бейсика. Тонкость только в том, что
все ключевые слова языка, а также имена переменных не английские, а
русские. Вроде того, что
"goto" это "идти к", ну и так далее. Ну студенты народ известный - дай
только поглумиться. Первым делом кому-то приходит в голову завести
переменную "х#$", на что программень, не сморгнув глазом выдает
диагностику об ошибке: "Х#$ - не аргумент".

История произошла с моим коллегой. Удивляюсь, как до сих пор он сам ее
не рассказал. Человек он серьезный, специалист экстра класса по
компьютерному железу и софту. Вот как-то раз угораздило его в порядке
"шефской помощи" установить компьютер в детской поликлинике, куда он с
ребенком время от времени захаживает. Все довольны, все отлажено и
отлично работает. Через пару дней звонок в контору из поликлиники:
- У нас случилось страшное :(((( - человек на телефоне на грани
  истерики.
- Что такое?
- На компьютере, который Вы устанавливали, упал алфавит и осыпались
  все буквы! Как же мы теперь?!
- Все до одной?
- Нет, некоторые остались! Ах, это так страшно выглядит! Я сейчас не
  выдержу! Скажите сразу, это теперь навсегда?
- Ладно, ладно, сейчас же еду!
Знакомый, как человек обязательный, тут же затаривается под самое нехочу
всевозможным антивирусным софтом (самым современным!) и т.д. и срываясь
с работы мчиться спасать поликлинику, попавшую в беду :)) Приезжает
через полчаса, держась за живот от хохота.
Оказалось, что упала на пол далеко не новая клавиатура компьютера и от
удара клавиши рассыпались по полу!!! :)))

Есть у меня подружка с толпой веселеньких родственничков. Папашка ейный,
лет пятидесяти, например любит в 7 утра высунуться в окно второго этажа
в густо населенном районе и кричать "Люба, пора домой, уже утро" (Любой
маму зовут, тоже женщина возраста предпенсионного, но она как женщина
лишенная чувства юмора пытается в такие моменты выбить из-под мужа
табуретку). А вот дядя подарил миру дивный розыгрыш. Были они на море.
Лежит моя подруга на песочке, спину подставила и загорает, тут она
слышит как подходит дядя, останавливается аккурат над ее спиной и издает
громкий харкающий звук (такие обычно издают старые курильщики) и потом
она чувствует смачный ляп на свою спину. КАК ОНА ОРАЛА... Как они
бежали. В общем, когда дядя все-таки остался в живых, оказалось, что этот
гад остроумный просто поймал медузку маленькую и экспромтом у него родилась
такая тонкая шутка.

Есть у меня друг болгарин по имени Мирчо и по фамилии Мирчев. Случилось
так, что в начале 80-х он окончил один московский ВУЗ и получил редкую и
очень нужную для своей родины специальность - метеоролога. И буквально
сразу же получил назначение на ближайшую болгарскую метеоточку -
в Алжир.
Три года, не покладая рук, он вкалывал в этой пустынной стране.
И крепко подружился там с французским метеорологом. Собственно, они
подружились семьями, т. к. Мирчо к тому времени уже был женат.

Три года они ходили друг к другу в гости, их супруги делились
кулинарными секретами, совместно отмечали дни рождения, короче - дружба,
фройндшафт.
(Извиняюсь за некоторую напевность моего повествования, но хочется,
чтобы вы прониклись духом и ритмом, так сказать, философичностью бытия
метеоролога… Плывущие облака… юго-восточный пассат… утренняя роса…
Ребята этой специальности не знают, где у них нервы по телу проложены)

А теперь ускорим темп. Итак, прошло три года.
Командировка закончилась. И у болгарина и у француза.
Чемоданы, билеты.
Прощание. Телефоны, адреса.
«Ждем в гости! » «И мы вас приглашаем! »
Женщины целуются, мужчины крепко жмут руки.
Болгарин летит в Софию, француз - в Париж.
Абзац.

Через некоторое время Мирчо получает письмо из Франции, а там, в конце
письма приписка:
«.. дорогой друг, когда же ты приедешь во Францию? Мы вас ждем! »
На что Мирчо, естественно, отвечает, что для выезда во Францию ему
необходимо официальное ПРИГЛАШЕНИЕ.
Проходит еще сколько-то времени и в почтовом ящике семейства Мирчевых
появляется конверт из Франции.
Мирчо открывает его, а там…
На отличной, плотной бумаге рукой его французского друга написано:
«Дорогой Мирчо. Официально приглашаю тебя и твою жену к нам в гости.
Мы будем рады принять вас на следующей неделе в любое, удобное для вас
время. Искренне ваши - подпись»

Но это еще не все, смеяться рано.

В конце концов, ПРИГЛАШЕНИЕ болгарин получил и погостил у своего друга в
Париже. Подробности - опускаем. В общем, Мирчо с женой побывал во
Франции и благополучно вернулся в Болгарию.
Пришел его черед приглашать француза.
Мирчо заранее оформил все ДОКУМЕНТЫ, собрал все ПОДПИСИ, прошел через
все СОБЕСЕДОВАНИЯ, ознакомился со всеми нужными БУМАГАМИ, оплатил
полагающуюся ГОС. ПОШЛИНУ (сущий пустяк, но государство не может
упустить свой шанс! ) и… в общем, у него все получилось.
Французы приехали в Пловдив!
На автомашине!

Встреча друзей!
Вино, салаты, соусы… Ах, черт, до чего все вкусно и тонко…
«Попробуйте вот это, и вот это вы еще не пробовали…
Это мы сами… из нашего сада… А это - по рецепту мамы»
Но мы это опускаем. Без гастрономических подробностей.
Утро.
После кофе со сливками - прогулка по старому Пловдиву.
Там есть что посмотреть, между прочим.
А француз - заядлый фотограф. Щелк, щелк, щелк!
И еще кадрик - щелк! И еще - щелк!
А пленочка-то и закончилась.
Француз: « Какие пустяки! Где тут у вас ближайший магазин «КОДАК? »
в смысле, куда ближе - налево или направо?
(напомню, на дворе - середина восьмидесятых) Где магазин? Где - где?
Мирчо был вынужден признаться: нигде. Нету.
Решительный житель Парижа «Не беда! Неча горе горевать! »
Разворачивает обертку от пленки «Где тут у нас ближайший дилер КОДАКА? »
(вот чудеса, на картоне, с изнанки, списочек дилеров КОДАКА) Ага, вот и
ближайший к нам.
В Стамбуле.
Сколько от Пловдива до Стамбула?
Да сущие пустяки, пару часов езды.
Дык, елы-палы, о чем речь!
Француз решительно седлает своего «Ситроена» и грит: « Ждите меня через
четыре часа. Я - в Стамбул и обратно! К ужину буду, не забудьте остудить
вино» И - умчался.
Абзац.

А дороги в Болгарии хорошие. И в Турции тоже.
Через два часа француз - в Стамбуле.
Покупает пленку. Две упаковки. Нет, три. Нет, - четыре упаковки!
И - мчится в обратном направлении.

И… упирается в болгарских пограничников.
«Простите, месье, у вас РАЗОВАЯ ВИЗА? На одно посещение Болгарии? »
«Да, а в чем собственно…»
«Месье, вы ОДИН раз ВЪЕХАЛИ в Болгарию и ОДИН РАЗ ВЫЕХАЛИ из нее.
Ваша виза закончилась. Оре. Вуар»
«Но позвольте… в Болгарии у меня жена… в Пловдиве меня ждут к ужину…»
«Возможно, месье. Но у вас нет ВИЗЫ. Адью. Следующий»

Тут француз, как говорят японцы, потерял лицо.
Он стал шуметь, орать, требовал вызвать сюда, сей момент, не медля -
САМОГО ГЛАВНОГО ПОГРАНИЧНИКА! Он не какой-то вам, он знаете куда может
позвонить, а ну, немедленно! …
Зря он это делал. Его фамилию записали в какой-то журнал, а потом
какой-то НЕ самый главный погранец, прищурился и так вежливо:
«Месье, вам лучше уехать отсюда»
КУДА????????
«Куда хотите. Можете - в Стамбул, за визой, например»
За ВИЗОЙ?!
«Да. В болгарское консульство. Только поторопитесь. Сегодня пятница. »

Буквально через час француз уже молотился в закрытые двери болгарского
консульства в Стамбуле.
Вышел вежливый консьерж сказал, что до понедельника никого не будет.
Выходные - святое дело, особенно на Востоке.
Что же делать?
«Ждать понедельника»
Ждать?
Два дня?

«Ну, вот что, бюрократ! Вызовите сюда посла! Немедленно! Чрезвычайного и
Полномочного! »
(фильм «Паспорт» видели? Один в один! ) Он еще пошумел немного. И еще
чуть-чуть… До тех пор, пока полиция (турецкая) не увезла буяна в
участок.

Допрос.
Зачем кричал?
В Болгарию хотел попасть?
Визу не дают?
А зачем вам виза?
В Болгарию въехать?
А почему - со стороны Турции?
Это можно сделать, например, из Греции…
Там это можно сделать БЕЗ визы.
Ну конечно, это точно! Из Греции в Болгарию можно въехать без визы.
И в Грецию из Турции тоже можно попасть - без визы. Греки вообще без виз
живут…
Да не за что, не за что!
(ребятам на дежурстве было просто скучно, они ПОШУТИЛИ. Турки, а юмор
понимают) Они еще смеялись, а решительный сын Франции уже мчится в
направлении гос. границы.
Границу Греции он пересек с легкостью. Очень быстро доехал до границы с
Болгарией. Вот и пограничники.
А здесь его уже знают! (Зря он шумел тогда!) Его уже, можно сказать,
ждут!
Ему - повышенное внимание.
Что это у вас, месье?
Пленки.
Пленки? Зачем?
Снимать.
Что снимать?
Ну, там, памятники архитектуры, другие объекты…
Объекты, значит, х-м-м. Так много пленки… Снимать объекты… А где ваш
фотоаппарат?
В Пловдиве, у друга…
Ага, у друга, значит.. Месье, выйдите из машины.
И - полный шмон «Ситроену».
С откручиванием и сниманием всего, что можно открутить и снять.
Искали, скорее всего, шпионскую фотокамеру.
А так как шпионская фототехника, как правило, миниатюрная, и спрятать ее
можно буквально в пуговице, то… В общем, оказалось, что «Ситроен» сделан
из довольно-таки большого количества деталей…

Ничего не нашли.
Извините, месье.
Француз понимает, что пересечь границу балканского оплота социализма он
не может. Нужна виза.
И он решил действовать!
…Автомобиль по частям собран в мешок и сдан на хранение.
Француз мчится в ближайший аэропорт и вылетает в Париж.
В Париже он первым делом наносит «визит» в болгарское посольство.
Ногой открывает двери.
А фига ли ему стесняться, он дома, он под защитой французского флага и
Закона!
Потерять работу во Франции, а тем более конфликтовать со страной -
участницей НАТО не хочет никто и потому…
Посольский чиновник за полчаса рисует ему визу в паспорт.
Француз ближайшим же рейсом вылетает в Софию.
Ура!
Он в Болгарии!
Не задерживаясь в аэропорту, он на такси летит в Пловдив.
Не отвечая на многочисленные вопросы ошалевшего друга, его жены и своей
родной супруги, француз собирает чемоданы, хватает жену и …
Через два часа он снова в международном аэропорту Софии.
Посадка на рейс София - Париж.
Бегом!
Билеты, багаж, паспорта!
Бегом!
Пограничники…
- Месье, вы последний раз прилетели в нашу страну самолетом?
- Да!
- А ваша супруга приехала к нам на автомобиле?
- Да!
- Где ваш автомобиль, мадам?
- Это автомобиль мужа…
- Месье?
- Автомобиль? Он… он в Греции.
- Как это, простите, в Греции?
- Я выехал на нем в Турцию…
- Ага, значит в Турцию… И - что же?
- Из Турции я поехал в Грецию…
- Зачем?
- Мне надо было попасть в Болгарию, неужели вы не понимаете?
- Мы понимаем…
- А из Греции я вылетел во Францию!
- Зачем?
- ТЫСЯЧА ЧЕРТЕЙ! ЧТОБЫ ПОПАСТЬ В БОЛГАРИЮ!
- Как интересно! Месье… вы не могли бы пройти с нами, на пару минут… мы
  вас долго не задержим…

…Десять часов он давал показания…
Были вызваны его болгарские друзья, супруги Мирчевы, которые подтвердили
ту часть истории, которая им была знакома.
Документы француза изучали под микроскопом…
В конце концов, болгарские официальные лица приняли решение.
Оно было мудрым и логичным.
Жена француза - летит в Париж. (Оцените великодушие болгар: по
документам-то именно она приехала на машине!) Француз ближайшим рейсом
- в Грецию, за автомобилем. (Вместо жены). Въехав на автомобиле в
Болгарию, он должен получить отметку в паспорте и - в 24 часа покинуть
эту гостеприимную страну!

Ну, про то, как француз, прилетев в Грецию, добирался до своего
разобранного автомобиля, про то, как он его собирал, рассказывать
неинтересно.
Любопытно, что, собрав машину, он все же не отважился въезжать на
территорию Болгарии.
Он КРАЛСЯ вдоль ее границ…

Интересно еще то, что вот уже полтора десятка лет он не звонит и не
пишет своему болгарскому другу. Даже на Рождество.
Обиделся, наверное, чудак.

Семен Помидоров.

Проголосовало 1255 человек(а)