Есть люди, очень довольные жизнью, собой и своими поступками. Чтобы они
ни делали, они все делают только правильно и лучше всех. И делают все.
Впрочем, думать что угодно - это право каждого человека. Такие люди
очень любят рассказывать о себе. Но если вы наберетесь терпенья, и такой
человек почувствует в вас внимательного собеседника, вам обязательно
повезет. Ничего не делайте. Терпеливо слушайте. Ваше терпенье будет
вознаграждено. Обязательно услышите что-то интересное...
Да... Театр. Знаешь, что это такое, когда от тебя зависит успех
спектакля? А я знаю. Я работал в театре. Звукооператором. И первый свой
спектакаль помню. Волновался. Детский утренник был...
... И вот на сцене дУхи. Сейчас должен погаснуть свет. Духи должны
убежать за кулису, пробежать за декорациями и выбежать из-за
противоположной кулисы, а за это время меняется их партнер, и финальная
сцена. Свет гаснет. В темноте духи убегают за кулису и за декорациями
проваливаются под сцену, поскольку их коллеги, уже отыгравшие в спектакле,
убрали несколько щитов из сцены и заботливо подстелили несколько матов.
В полной темноте раздается "бум... Бля!". Свет включается. На сцене
новый партнер. Духов нет. Актер подождал духов некоторое время. Надо
что-то делать. Он стал звать: "Ду-у-у-хи-и-и-и! Вы где-е-е-е?" И тут
голос из под сцены: "Мы зде-е-е-есь. Провалились все-е-е-е-е! К ебене
ма-а-а-атери-и-и-и!"

Про то, кому в Англии жить хорошо.

Работаю я в одной фирме, занимающейся перевозкой всяких свежемороженных
продуктов по просторам необъятной английской родины. Расклад сил у нас
до недавнего времени был такой: директор, он же хозяин (по здешним
меркам - беднота, третий год машину не менял), я у директора мальчиком
на побегушках по финансово-компьютерной части, пять водил - простых
английских пролетариев, и еще один водила - простой английский
миллионер. За тем, чтобы его миллион приносил достойные проценты при
минимальных налогах, следил специально нанятый бухгалтер, ну а наш Боб
пока дальнобойничал. Работу свою он в общем любил, но, как и следовало
ожидать, факт обладания миллионом отражался пагубно на его рабочей
дисциплине.

Конкретнее, на работу Боб ходил примерно через день. За исключением тех
особых случаев, когда ему срочно надо было съездить проверить, не закрыли
ли его любимые бордели в Таиланде. Дело это, понятно, небыстрое. Тогда Боб
появлялся на работе загоревший, отдохнувший, и не раньше чем через пару
месяцев.

Хозяину это не особенно нравилось, конечно, но у всех свои недостатки, и
он терпел. Но после того как Боб, едва приехав с югов, цинично и громко
назвал его жирной трындой (простые пролетарии были в восторге), наш
главный понял, что дальше так жить нельзя. Надо принимать меры.

И меры были приняты. Боба уволили. Казалось бы, тут и сказке конец. Но
не таковы английские миллионеры.

Тут нужна исторически-законодательная справка. По местным законам,
пособие по безработице платят только если у безработного на счетах лежит
не более 8 тысяч фунтов.

Но вот через две недели приходит в офис бумажка из социальной службы о
том, что (да-да, вы конечно же догадались) нашему миллионеру Бобу таки
полагается пособие по безработице, и не соблаговолят ли уважаемые
господа подтвердить, что он правда тут типа работал.

Директор, вздыхая, подписывает где надо, в глазах тоска по некупленному
новому Мерседесу, и говорит: "Дааа, если бы у меня были деньги на ТАКОГО
бухгалтера, я бы тоже давно уже миллионером был".

Хрюн Уэльский

Байка из уст директора.

Еду я вчера ночью с товарищем Х.. Оба выпивши. Товарищ Х. за рулем.
Попадаем за превышение скорости. Х. подает в форточку права со
сторублевой бумажкой, но ему предлагают пройти на обследование. Я уже
в панике. Типа мне отвозить этого пьяницу (при том, что и сам не трезв).
Через минуту Х. возвращается с абсолютно счастливой мордой. Я его
спрашиваю, в чем дело?
А он отвечает: наконец-то я им впарил фальшивые сто баксов.

Такая вот история.

... Глядя сейчас на мой пивной животик ("комок нервов" :), фиг
догадаешься, что в пору моего отрочества я занимался спортом. Но из
песни слов не выкинешь, таки-да занимался.
А именно биатлоном. Вспомнился мне вдруг забавный эпизод той поры...

Бежим мы как-то десять кэмэ. Дело происходит летом, так что бежим не на
лыжах, а, как выражался наш тренак, "ногами".
Ногами-то ногами, но (сюрприз-сюрприз!) с лыжными палками.
Странное, казалось бы занятие, но после такой пробежки, доложу вам, руки
и спина устают не меньше ног - значит польза какая-то в этом была.

Картина маслом: лето, +25 по Цельсию. В лесу (трасса проходила по лесу)
хотя и тень, но зато духота. По тропинке бегут пятеро мокрых перцев. Из
одежды трусы, футболки, кеды и лыжные палки. Прониклись? :)

Впереди по тропинке бредет бабулька с корзинкой грибов и палочкой. То ли
задумалась она, то ли была глуховата, но услышала наш топот только
тогда, когда до первого осталось метров пять. Бабуля оборачивается,
роняет корзинку, палку и челюсть и остается стоять в таком виде у нас на
пути.
Последовала вполне резонная просьба:
- Физкультпривет, бабка, лыжню уступи!
                                                            mike

Не знаю, откуда произошел анекдот про мужика во дворце, с наложницами и
джином (который на вопрос мужика, что происходит, сообщил о белой
горячке), но в бытность мою студенческую имело быть место следующее
событие.
Приятель наш, Вовочка, был (да и остался) парнем компанейским, в меру
забавным и (был) не в меру пьющим. Едва появившееся на столе, скамейке
или еще где спиртное мгновенно оказывало на Вовчика магическое
воздействие. Быстро и сильно набравшись, парень засыпал на пару часов,
а проснувшись пытался опять откушать стакан-другой горючего. Вот и
присказка. А сказка - впереди.
Лето, пруд, благодать... Сидим, дегустируем "Столичную", в классической
обстановке - на троих, под огурчик, под селедочку. Неспешным ручейком
струится беседа о дамах, картах, вине... Вовочка вырубился, а мы с
Юриком начинаем все чаще вспоминать о самом главном. О женщинах, то
есть. Если очень хочется, то нужно... В общем, договорившись о встрече с
тремя же сокурсницами, не имеющими в арсенале такого глупого слова
"нет", мы отправились в путь, не забыв и про Вовочку. Под белы рученьки,
в такси, да в баньку...
Парилка, дамы весьма приятного телосложения и умения, квасок... Что еще
для души славянской надо? Напаренные, довольные и удовлетворенные, мы
вспомнили о друге нашем, Вовчике, мирно спящем в прихожке на топчанчике.
Как же не поделиться с другом этим праздником жизни?! Не по братски
это... (а теперь о том, что было дальше) Нагая и прекрасная, юная и
свежая, держащая в руках вспотевший ковш с квасом, голубоглазая нимфа с
длинными и влажными волосами, ниспадающими на плечи девичьи, воззвала к
спящему товарищу - Проснись, милый! Освежись да отведай ласк моих,
парной услады, да мужской бравады!
Уснувший на траве, у пруда Вовик открыл глаза... Что за #$%&$?! Где я??
Кто я???? Кто здесь?????!!!! Все это пронеслось в его глазах, но уста
промолвили лишь краткое "Ты кто???"
На что русалка, улыбнувшись, пошутила...
- Белая горячка!
Покой наш потревожен был кратким, громким криком, да топотом поспешным,
Вован сбежал, едва о белочке услышал... Русалочка, с позором возвратясь,
об ужасе животном рассказала, и мы, взгрустнув, продолжили гулянье...

Второй год Вовочка не пьет даже пива, о причине своего решения стать
трезвенником скромно умалчивает. Лишь мы с тезкой Юриком, да трое наших
девушек знаем настоящую причину :)

Детки нынче пошли - загляденье...

Иду как-то на работу, погода хмурая, намеки на дождик.
Догоняю папу(?) с маленькой (года 4) девочкой, папа на ходу загадывает
девочке загадки:
- Что такое - снаружи черное, внутри красное?
Девочка напряженно думает на протяжении следующих пяти метров...
- Негр?

P.S. Ответ на самом деле не такой кровожадный - калоша.

Работала я в экспедиции в глухой таежной деревне в Сибири. Забросили нас
туда вертолетом, а вообще связь с миром только летом по реке.
Ухаживал за мной местный парень - из тех, что "первый парень на деревне"
в прямом смысле этого слова. Красивый, самоуверенный, наглый, но
простой как сибирский валенок. Звали его Гришка.

Один раз предлагает мне Гришка выпить с ним водки. Я отказываюсь. Он
пристает: почему да почему. Я говорю:
- Не могу я водку пить, понимаешь? Тошнит меня от нее!
- Так что ж тут такого, Валь?! Выпьем - поблюем, опять выпьем - опять
  поблюем...

Однажды мы с ним целовались и уже почти "дошли до хорошего", но я
вовремя спохватилась, что дело пахнет керосином и пора ноги делать...
А он меня уговаривает:
- Валька, красивая ты девка! Нравиштся ты мне. Но будь же ты попроще!
  Ты че? Давай поебемся без всякой задней мысли!!

Появился у Гришки соперник. Можно сказать, совсем взрослый, уже армию
отслужил. (... нам с Гришкой обоим по восемнадцать...) Стал тоже за мной
ходить. Гришка потерпел недельку. И вот в субботу устроили мы танцы.
Собрались все: наша молодежь из экспедиции и деревенские. Гришка
подходит к этому парню и говорит громко:
- Николай! Я мужик не ревнивый, но хату спалю!
Может быть, сейчас не очень оригинально звучит, но я тогда эту фразу
услыхала впервые: молодая была. Как он это сказал!! Вот тут-то я и
сломалась.

Весь остаток лета на сеновалах провалялись.

Хохма невыдуманная. Лето, мы с другом отправляемся на дачу с девчонками.
В качестве бесплатного приложения к одной из них - вредная болонка по
кличке Рита. Вечер. Выпить-закусить, купанье при луне. Болонка носится,
гавкает. Часа в два ночи валимся спать. На рассвете меня будит Катька,
хозяйка этой болонки. "Где собака, говорит, лает где-то, а где - понять
не могу." Детальное обследование подвалов, чердаков и т.д. результатов
не дало. Я злой, с похмелья. А собака, по законам жанра, провалилась в
дачный сортир, где я ее спустя некоторое время и обнаружил. Диагноз
"Пристрелить на хер!!" вызвал у Катьки истерику. Ладно. С помощью
топорика и такой-то матери изготавливается шест, который и опускается в
очко - типа хочешь жить, умей вертеться, хватайся зубами. Болонка вне
себя от счастья, цепляется за шест изо всех сил. Я начинаю медленно его
поднимать, челюсти у несчастного животного не выдерживают (не бульдог
все-таки), и с метровой высоты оно плюхается обратно в дерьмо. После
чего операция с шестом повторяется, но я, наученный горьким опытом,
выдергиваю собаку из очка уже достаточно быстрым движением. Что делает
эта сволочь, обретя наконец свободу? Правильно! С громким лаем прыгает
Катюхе на руки! Визгу было...

Обычная история, которую мне рассказали.
В коллективе у сотрудника уже пожилого возраста день рождения.
Естественно, все сбросились и решили подарить ему хороший зонт. Зонт был
куплен, а от коллектива, произносить поздравительную речь была выбрана
молодая симпатичная девушка.
"Дорогой и уважаемый Павел Ильич, в этот замечательный солнечный день мы
хотим поздравить Вас с днем рождения и пожелать Вам счастья, здоровья,
удачи, спокойствия в семье, трудовых успехов, всегда оставаться таким же
веселым, добрым, отзывчивым и дарящим радость людям человеком. А в
подарок мы решили преподнести вам этот зонт, ЧТОБ ВЫ, ТАК СКАЗАТЬ,
БОЛЬШЕ НЕ МОЧИЛИСЬ".
После этих слов все упали и начали кататься по полу.

Навеяно историей от 20.03. про шахматы.
Нас было три брата (прям как в сказке, кстати, я - старший). Разница в
годах была - 7 лет со средним и 9 с младшим. В шахматы нас всех научил
играть отец, который играл, кстати, весьма прилично, но его мастерство
все мы переняли неодинаково. Я играл хуже всех, затем шел средний, а
затем наш младшенький. Драл он нас в шахматы как сидоровых коз, да и у
папика нашего в последнее время начинал все чаще выигрывать.
Итак, дело было в середине 80-х, младшему было тогда 10 лет, жили мы
тогда в славном граде Ялте, что в Крыму, который не-Украина. Отправили
нас родители втроем в Симферополь встречать в аэропорту каких-то
родственников. Сидим на скамейке, ждем рейса, трескаем мороженое, пьем
лимонад - вокруг бархатная осень, не жарко, красота.
Тут к нам на скамейку присаживается прилично одетый мужичок. Посидел,
покурил и, достав из кармана походные шахматы (слава Льюису Кэрроллу,
который помимо "Алисы" изобрел и такую полезную вещицу), обращается ко
мне (как к старшему), с предложением поиграть. Я лениво отказываюсь, и
предлагаю ему сыграть с нашим средним, мотивируя тем, что мне пока лень,
но вот если мужичок среднего одолеет, то и я с ним сражусь. Средний,
который меня во всем копировал (и в плохом и в хорошем), отказывается от
игры на тех же основаниях. Мужичку, естественно, зазорно играть с
10-летним пацаном, но, посидев без дела еще минут 20, решил быстренько
раскатать салагу и взяться за нас…
Он благородно предложил младшенькому фору в ферзя, на что наш
младшенький так же благородно отказался. Первую партию мужичок проиграл
на 18 ходу… Во второй, почуяв, видимо, какой-то подвох, держался аж до
25 хода. После третьего проигрыша он задумался, внимательно посмотрел на
нас и произнес: "Вообще-то у меня первый разряд…". Мы переглянулись и
снисходительно погладив младшенького по умненькой головушке, молвили:
"Да у него еще и разряда-то никакого нет, он и играть-то не умеет. Из 10
партий с нами только одну еле-еле вничью сводит".
Мне уже 35, но такого уважительного взгляда я больше на себе никогда не
ловил…
                                                                   Finn

Проголосовало 642 человек(а)