Крошка сын к отцу пришол
И сказала кроха
-Папа в попу хоршо?
-Да,сынок,неплохо!

Я вас любил...
Любовь еще быть может
В душе моей угасла не совсем.
Но болеше вас она не потревожит
Я постарел и импотент совсем...

В квартире грязной и пустой
С утра я давеча мочился,
И семихуйный пиздокрыл
Ко мне с похмелья завалился.

Я вас люблю, хоть я бешусь,
Хоть это тяжкий труд напрасный.
И в этой глупости ужасной
Меж ваших ног я признаюсь...

Я ее поставил раком,
Вставил ее распорку в сраку,
И воткнул $изде голодной
Я сифон с водой холодной.

Вот и верь после этого людям:
Я ему отдалась при луне,
А он взял мои белые груди
И узлом завязал на спине!

Страданье, боль, иные чувства
Увы, ребята, ерунда!
Писать стишки любые просто,
Сие не стоит ни $уя!
У Лукоморья дуб зеленый
(И этот дуб, простите, я),
На нем прикольный кот ученый
Не знает чем занять себя.
А с ним прыщавая русалка
Висит на ветке на цепи.
Там чудеса, там нищий с палкой
За лешего могет сойти.
Пойдет направо - песнь горланит,
На лево баба не велит.
Так и стоит тот дуб корявый,
Кого угодно вдохновит!
Там на неведомых дорожках
Следы распущенных людей.
"Красавица" на козьих рожках
С метлой бредет - ну как Кащей!
Там о заре прихлынут волны
На берег грязный и глухой.
И я там был и водку пил,
Как дуб зеленый и хмельной.

Так вот, Руслан в нее влюбленный,
Стыдливой девочки супруг,
Сквозь ропот робости последний
Он громко воздух спортил вдруг.
Лампада гаснет,дым бежит,
Кругом все смерклось, все дрожит.
И снова терем пуст и тих,
Встает подвипивший жених.
Хватает воздух ртом густой,
Людмилы нет уж в тьме пустой... - здуло, понимаешь!

Я помню чудное мгновенье:
Вот наконец убралась ты,
Как надоевшее виденье,
Как воплощенье дурноты.

Не пропадет ваш скорбный труд:
Не наступите на него вы!

Не пой красавица при мне,
Когда и петь ты не умеешь!

Ебите баб на свежем сене!
С приветом к вам, Сергей Есенин.

Мы не сеем, мы не пашем,
Мы валяем дурака:
С колокольни $уем машем -
Разгоняем облака.

Читать на хохлятском.
Где выделено читать, как пишеться:

В углу стОять мОи носки
Чи пОрурубат их на куски
Чи в жизни раз хоть пОстирать,
А ну их на хуй, хай стоять.

Килька плавает в томате-
Ей в томате хорошо!
А вот я , ебена матерь,
Места в жизни не нашел!...

Нас выбирают, мы вибираем...
Не дофига ли перебираем?

Хот фачь, хоть рачь,
Только милый не кулачь

Поплыл за Цветочком бы Аленьким,
Но, блин, не учил я английский.
Сижу теперь плачу, как маленький -
Жена отлучила от сиськи.

И за тридевять морей
Не найти таких мудей.
Только вот у тех мудей
Не вставает на людей.
(Москва. Кремль. Царь-пушка.)

Так Мишку лет пяти-шести
Учили, как народ трясти.
Потом и воспитателей
Раздел к такой он матери.

Нет повести печальнее на свете
Чем повесть о наломаном миньете...

Проголосовало 39 человек(а)