[Предыдущий стишок] [Следующий стишок]
12 сентября 2002 Поэт. Часть первая. Как трудно быть самим собою В безмерной скуке бытия, Любить шампанское с икрою, Когда в кармане ни хуя! Нас часто жизнь мечты лишала И всех изрядно потрепала, Преподавая нам урок. С такой овцы - хоть шерсти клок. Нам опыт этот не поможет Неважно, свой или чужой Уж лучше в омут с головой Иль в петлю с музыкой быть может. Тогда все будет заебись! …А впрочем, зря мы отвлеклись. Хочу вам юношу представить, С которым дружен много лет. Все точки тут над i расставить Я здесь не собираюсь, нет. Пусть будет мой портрет наброском, Но ярким и без тени лоска, Хоть приукрасить я готов. Таков, увы, закон стихов, Что даже мерзостные факты В стихе красивей предстают, Хотя и от стихов блюют, И совершаются теракты. Но не был монстром наш герой, Ты уж прости, читатель мой. Он был Поэт и был он вправе Сим именем себя назвать, Ведь даже в уличной шалаве Он видел музу, а не блядь. Я был с Поэтом не согласен: Боготворенья путь опасен, Когда ты в койку тащишь баб: Чуть зазевался - ты уж раб. Тут надо в корень зрить, ребята, Херней не замутняя цель, А то ведь можно сесть на мель И проиграть свою регату. Поэт, чтоб не был путь тернист, Боготворя, предохранись! Вот так мы спорили с Поэтом, Мозги разгорячив вином. Не будем вспоминать об этом, А лучше вспомним о другом. Как музы нас с тобой любили, И людям мы преподносили Рагу из сердца и мозгов. Все нас считали за богов, Ведь наши головы рождали Лавины образов, идей, И мы на благо всех людей Искусства тайны раскрывали. Но мимолетен славы миг, - Давно другой мудрец постиг. Толпе Поэт казался странным: Забавный клоун, пустослов. Для многих гостем нежеланным Он стал - полно вокруг ослов. Толпа не ценит гениальность, Упершись в бледную реальность. Ей непонятен путь вперед И мысли трепетной полет. И все, кто вышли за границы Их недоразвитых голов, Должны носить ярлык шутов, Сойти с ума и удавиться, Устав придурков развлекать. Но нам такое не под стать. Путь сумасбродства неудобен, Хотя средь нас и был такой, Что на великое способен, Все ж был не дружен с головой. Он, как Икар, поджарил крылья. (На миг закрылось солнце пылью). Как хочешь, верь или не верь, Но нет прогресса без потерь, Как нет Исуса без Иуды, И за добром крадется зло, Тень вырастает, где светло, И стать приколом может чудо. Талант подчас рождает бред. Зачем? - на то ответа нет. “Ура!”, сказал Поэт, проснувшись И похмелившися пивком. Подруга, ото сна очнувшись, Зашевелила языком, Пытаясь мыслью поделиться. Но лучше, братцы, удавиться, Чем слушать женщину с утра. Уж лучше двинуть в номера И продолжать с другой веселье. Нести по новой милый вздор, К бутылке обращая взор (Чтоб не замучило похмелье). Но женщин уважал Поэт И не валил от них чуть свет. Стишок рассказал(a) З.Мыслов
