[Предыдущий стишок] [Следующий стишок]
14 сентября 2002 Но вот однажды он проснулся, И весь смятением объят, Он в одеяло завернулся И вышел, сам себе не рад, Во дворик, где ночные птицы Успели уж угомониться, А ранних пташек не слыхать Пока что было. Но опять В груди стеснила грусть дыханье, А в голове густел туман. "Все это тщета и обман", - Твердило вслед душе сознанье. И ноги сами понесли В глубины предрассветной тьмы. Поэта окружили древа, Он углубился в лесопарк. Там справа сосны, елки слева, А впереди лишь fog and dark. Но что фонариком краснеет И светом глаз поэта греет? И вот поэта мутный взор Узрел нехилый мухомор. "Что этот гриб собой являет? Чего он хочет мне сказать? За дверь сознанья ускакать Меня он явно соблазняет". И с этим словом он сорвал Сей гриб и быстро разжевал. И начало его колбасить. То был он червь, то стал он бог, То он учился в первом классе, А вот он сам стал педагог. А вот совсем уж стало жутко: Он обернулся проституткой И в Риме телом торговал (Его купил вонючий галл). Но вскоре вновь переродился: И он теперь Наполеон, А с ним народа легион К завоеваньям обратился. Вот так обычный мухомор Плодит в башке величья вздор. Уже для новой "Илиады" Готов был новый матерьял, Как вдруг подобно канонаде Поэта вопль зазвучал. Поэту в перец клещ вцепился И кровью сразу же налился. Бедняга наш оцепенел И тут же белым стал как мел. Дурман пропал, как не бывало. "Неужто, бля, энцефалит? Теперь я буду инвалид? Живым сгнию под одеялом?" Он с ужасом глядел на член, В котором зрел болезни тлен. Поэт, схватив себя за фаллос, Побег сквозь чащу в лазарет. "Над мною небо насмехалось, Ужель не быть мужчиной? Нет! Уж лучше б он вцепился в ухо. Я б пережил потерю слуха. Но чтобы импотентом стать? Клещука, ебаная блядь! Лишаешь ты меня либидо, Не понимая ни хуя, О, как горька судьба моя! Как велика моя обида!" Сказал поэт и весь поник. Его поймет любой мужик. Но видно сжалилися боги Над нашим другом. Увидал Он надпись "Клиника", и ноги Враз подкосились. Он упал. Сокрылись очи, отключился Он разом. Вот ним склонился Прекраснейший девичий лик. "Здесь раненый!" - раздался крик. Врачом была девица эта. Примчались лекари на зов, И не роняя лишних слов В больницу унесли поэта. Спасен ли, братцы, наш поэт? Сейчас узнаем мы ответ. З.Мыслов Стишок рассказал(a) З.Мыслов
