[Предыдущий стишок] [Следующий стишок]
17 мая 1999 Ну хуй музыку... Все эти ноты Символьный бред на желтых листах Не повторить им живой природы То, чем наполнена пустота Не передать убогой скрипке Даже запах говна в весеннем саду Что уж там говорить об ошибке Создания Мира в пьяном бреду Нет, не сыграть на концертном рояле Суицидальный хрущевский дом, О том, что увидел с орбиты Гагарин О том как нажрался потом. Бетховен в Апассионате Что он имел ввиду? Выстрел Авроры, смерть на закате или говоно в саду? Нет, эта музыка... ну ее на хуй Мне милей тишина В которой что- нибудь да бабахнет Да так, что рухнет стена Стишок рассказал(a) (c) Максим
