главная страница
| ||
Назад, в Архивы На Главную страницу Салона
Выпуск 31
ФРАГМЕНТЫ...
Frame 8.
Этот праздник случается так --
Мы подолгу не знаем, где он:
Но в момент, когда над головой
(С детства помним их. Терпко-дефис-
Нерифмованных, впрочем) цитат
Зажигается синий неон --
Этот праздник всегда и с тобой,
И со мной. Наш А Moveable Feast.
Story Teller
Я - Слово
Здравствуйте, всемогущие господа,
лишь на одно ударение отставшие от Господа!
Здравствуйте, прекрасные мадонны
с красотою из силикона!
Здравствуй, честная столица!
Поверни же ко мне свои лица!
Я когда-то (не верю сам!) в вас влюбленный был
Помню, жили тогда душа в душу мы.
Но теперь, черт возьми, стал поэт я, блин,
Променял вас всех на Есенина с Пушкиным!
Так что, сами поймите, нынче негоже мне
разговаривать этаким будничным "здрасьте",
Появляться с улыбкой мигающей рожею,
Разделять с вами скуку, веселье и страсти.
Нелюдима, злословна, пошла наша братия -
Ни иконам ее не унять, ни погонам, и
Хоть за семь замков затолкать ее -
Все бросается ономатопоэтиконами!
Захотел бы, так сам сел на вас верхом -
Молокосос с гранитной рифмой!
Захотел бы - кораблем-титаником-айсбергом
Поразбивали б носы вы о пятистопный риф мой!
Испугались, от страха трясутся животики?
Вы и вправду сочли все меня дебоширом?
Хоть поэт я - да, но и человек тоже все-таки,
Не боись, народ, иди с миром!
Отдохну я теперь, вас слегка поносив -
Мне от вас, чертей, нужно много ли?
Ну а вы, как всегда, лишь воротите прочь носы,
Начитались, поди-ка, все Гоголя...
Виктор Максимов
Белым туманом окрестность одета,
Белым туманом одеты поля,
На огородах - сырая земля,
Будто на свежей могиле лета.
Белым туманом разлита печаль
В мертвой, убитой морозом,траве,
В мокрых бурьянах, в осклизлой ботве,
И в колеях, где вода словно сталь.
Оцепененье, канун холодов
В спутанных травах, утративших цвет,
Кто-то рассыпал прощальный букет
Крупных, тяжелых осенних цветов.
Быстро смеркается, гаснут огни,
Вечер приходит - тосклив и угрюм...
Как благодарен я октябрю
За эти прощальные хмурые дни -
Сердцу легко и легко голове,
И не влекут уже вечные темы...
Кладбищенско-свежие хризантемы
Рассыпаны в спутанной мертвой траве.
Boris