Гена Скарамуш

***

Россия. Холодное лето
Запавшие щеки небес
Плетется усталым кадетом
Задумчивый август. А лес,
А лес, сиротливой березой
С уродливой пулей в коре
Следит, как казаки навозят
Дороги. В дрожащей листве
Дождем обреченных деревьев
Стихает намокнувший залп
И туч потемневшие перья
Тоскливы, как галочий гвалт.

* * *

Девушке в перчатках, звонящей по телефону. (К шлюхе)

Рукой в перчатке набирала номер.
И там, где даль, там плавала листва
В пруду, забытом Богом. Кроме
Двух лишних слов, встающих на места,
Казалось, занятых. Но раздвигались ноги
И все к тому, о чем я говорил,
О чем смеялись под кроватью боги,
Когда не я богиню совратил.
Хотя не то. Да я, но не богиню.
От скрытых пальцев зуммер эхом в ночь
Догнать давно залапанное имя,
Что было раньше, и к тому ж точь в точь.
И вновь ресницы - цвета стиля "осень".
Отмытый кафель с вмятинами ног.
Я был не тот, но только, между прочим,
Другой, конечно, тоже был не тот.
Суметь признаться и суметь ответить.
Я не о том, я выиграл. В следах
Упавших слов логично не заметить
Того, что, может, вызвало бы страх.
Но ты не та. Опять. Как бесконечность.
С красивых ног не стянутая лень.
Пошла ты к черту! Ты звонишь, и вечность
И это имя превращает в тень.

* * *

Психбольной

Я просто не думал в бездушности ада
И потной рукою скользя по стеклу
Смотрел как за этой прозрачной преградой
Архангел в халате брал в руки метлу
Потом забывался под крики соседей
Ждал тихо врача, чтобы плюнуть в него
Иль в мыслях играл в пару белых медведей
И просто рычал, даже ни на кого
Когда было скучно - любил санитарку
За нею следил, затолкавшись за дверь
Сжимая в руке свою мягкую палку
Сжимал до безумства. Но только теперь
Решился сказать, может скоро и выйду
И сам стану дворником, чтобы другой
Свою до кишок затаивши обиду
Подумал о том, что я тоже святой.

* * *


Я негодяй. Ты не простишь меня.
Но, впрочем, это ничего не значит.
Ведь знаешь ты. И также знаю я -
Ты Скарлетт, а я Батлер. Не иначе.

Ты думаешь, я сдамся. Как глупа!
Подлец по бабам никогда не плачет.
Ты просто мне как шлюха дорога.
Как шлюха, Скарлетт. И никак иначе.

И месть эдесь совершенно ни при чем.
Я усмехаюсь. И совсем не мрачен.
И только в понимании твоем
Ты Скарлет, а я Батлер. Не иначе.


* * *

Прости меня. Я этой ночью сгинул.
Сомкнул глаза. Вонзил в ребро кинжал.
Я сдвинул эту Землю. Просто сдвинул...
И, как шпана, подальше убежал.
Как никогда. И тут же в щели неба
завыл сквозняк, тоскливый и живой.
Я пил вино. Я пил вино без хлеба.
И помянул. Да, да, тебя со мной.
И что потом? Большой, железной ложкой
меня отпаивал бескрылый херувим.
Прости меня. Он был тобой, немножко
(ты, как всегда, мне чудилась за ним).
И вот теперь - законы мирозданья -
логичный ход исчезнувших вещей.
Я сдвинул Землю... две пригоршни... к зданью
моей печали. И тоски. Моей.


* * *

Алисе

Я не про осень. Было мне известно -
она исчезла в толщине зеркал.
Но этим летом, да, моя невеста
пришла туда, где я ее не ждал.

А там... Там грязь. Раздвинутые ноги.
И смятый лист с десятком пошлых фраз,
И чей-то взгляд, исполненный тревоги
Без признака присутствия тех глаз.
Там старый черт, шепча, богине пены
вонзает в горло, как в живот, стилет,
и белый лебедь с бедрами сирены
там красит потом океанный плед.
Как знать. Вот так, нагнувшись за печалью,
и дребезжа ворчаньем и спиной,
заметить взор, придуманный вуалью,
следящий неотрывно за тобой.
И улыбнуться левым краем уха
И по паркету шпорой прозвенеть...

Я не про осень. Осень - потаскуха.
А впрочем.. Это тоже - как смотреть.


* * *

Пропили, пропили матушку Русь!

Где вы, с тузами на спинах горбатых
Спойте о воле, не то я сопьюсь,
Глядя как небо ветрами измято.
Матушка, матушка, степь да погост,
Тундра с тайгою, оскалом болота.
Плач или вьюга? То голод иль пост?
Стон или песня усталых от пота?
Так бы напиться и к ним. Под конвой.
Чтоб ничего у меня не осталось.
Матушка, сжалься! Я пьяный, но твой!
Боже, к чему это все показалось?..


* * *

Молча дохнет зима.
По дороге блестящей водою
утекает она,
пряча валенки с бородою.
Я с деревьев сглотну
отлетевшую каплю рассвета.
Нарисую на лбу
пятернею приветствие лету.
Эту зиму прошли
вьюгой окна свои перебили
Мы беседы вели
В эту зиму мы много курили.
Растекается все
Только мы в ту струю не попали.
Нам опять повезло.
Может мы и не знали? Знали...


* * *