Гена Скарамуш
*** Россия. Холодное лето Запавшие щеки небес Плетется усталым кадетом Задумчивый август. А лес, А лес, сиротливой березой С уродливой пулей в коре Следит, как казаки навозят Дороги. В дрожащей листве Дождем обреченных деревьев Стихает намокнувший залп И туч потемневшие перья Тоскливы, как галочий гвалт. * * * Девушке в перчатках, звонящей по телефону. (К шлюхе) Рукой в перчатке набирала номер. И там, где даль, там плавала листва В пруду, забытом Богом. Кроме Двух лишних слов, встающих на места, Казалось, занятых. Но раздвигались ноги И все к тому, о чем я говорил, О чем смеялись под кроватью боги, Когда не я богиню совратил. Хотя не то. Да я, но не богиню. От скрытых пальцев зуммер эхом в ночь Догнать давно залапанное имя, Что было раньше, и к тому ж точь в точь. И вновь ресницы - цвета стиля "осень". Отмытый кафель с вмятинами ног. Я был не тот, но только, между прочим, Другой, конечно, тоже был не тот. Суметь признаться и суметь ответить. Я не о том, я выиграл. В следах Упавших слов логично не заметить Того, что, может, вызвало бы страх. Но ты не та. Опять. Как бесконечность. С красивых ног не стянутая лень. Пошла ты к черту! Ты звонишь, и вечность И это имя превращает в тень. * * * Психбольной Я просто не думал в бездушности ада И потной рукою скользя по стеклу Смотрел как за этой прозрачной преградой Архангел в халате брал в руки метлу Потом забывался под крики соседей Ждал тихо врача, чтобы плюнуть в него Иль в мыслях играл в пару белых медведей И просто рычал, даже ни на кого Когда было скучно - любил санитарку За нею следил, затолкавшись за дверь Сжимая в руке свою мягкую палку Сжимал до безумства. Но только теперь Решился сказать, может скоро и выйду И сам стану дворником, чтобы другой Свою до кишок затаивши обиду Подумал о том, что я тоже святой. * * * Я негодяй. Ты не простишь меня. Но, впрочем, это ничего не значит. Ведь знаешь ты. И также знаю я - Ты Скарлетт, а я Батлер. Не иначе. Ты думаешь, я сдамся. Как глупа! Подлец по бабам никогда не плачет. Ты просто мне как шлюха дорога. Как шлюха, Скарлетт. И никак иначе. И месть эдесь совершенно ни при чем. Я усмехаюсь. И совсем не мрачен. И только в понимании твоем Ты Скарлет, а я Батлер. Не иначе. * * * Прости меня. Я этой ночью сгинул. Сомкнул глаза. Вонзил в ребро кинжал. Я сдвинул эту Землю. Просто сдвинул... И, как шпана, подальше убежал. Как никогда. И тут же в щели неба завыл сквозняк, тоскливый и живой. Я пил вино. Я пил вино без хлеба. И помянул. Да, да, тебя со мной. И что потом? Большой, железной ложкой меня отпаивал бескрылый херувим. Прости меня. Он был тобой, немножко (ты, как всегда, мне чудилась за ним). И вот теперь - законы мирозданья - логичный ход исчезнувших вещей. Я сдвинул Землю... две пригоршни... к зданью моей печали. И тоски. Моей. * * * Алисе Я не про осень. Было мне известно - она исчезла в толщине зеркал. Но этим летом, да, моя невеста пришла туда, где я ее не ждал. А там... Там грязь. Раздвинутые ноги. И смятый лист с десятком пошлых фраз, И чей-то взгляд, исполненный тревоги Без признака присутствия тех глаз. Там старый черт, шепча, богине пены вонзает в горло, как в живот, стилет, и белый лебедь с бедрами сирены там красит потом океанный плед. Как знать. Вот так, нагнувшись за печалью, и дребезжа ворчаньем и спиной, заметить взор, придуманный вуалью, следящий неотрывно за тобой. И улыбнуться левым краем уха И по паркету шпорой прозвенеть... Я не про осень. Осень - потаскуха. А впрочем.. Это тоже - как смотреть. * * * Пропили, пропили матушку Русь! Где вы, с тузами на спинах горбатых Спойте о воле, не то я сопьюсь, Глядя как небо ветрами измято. Матушка, матушка, степь да погост, Тундра с тайгою, оскалом болота. Плач или вьюга? То голод иль пост? Стон или песня усталых от пота? Так бы напиться и к ним. Под конвой. Чтоб ничего у меня не осталось. Матушка, сжалься! Я пьяный, но твой! Боже, к чему это все показалось?.. * * * Молча дохнет зима. По дороге блестящей водою утекает она, пряча валенки с бородою. Я с деревьев сглотну отлетевшую каплю рассвета. Нарисую на лбу пятернею приветствие лету. Эту зиму прошли вьюгой окна свои перебили Мы беседы вели В эту зиму мы много курили. Растекается все Только мы в ту струю не попали. Нам опять повезло. Может мы и не знали? Знали... * * *