Margaux

Мой Париж

- Весна - Лето -

"А вот цветет магнолия...

в Москве, небось, сейчас магнолии не цветут..."

из записи на видеокамеру

Да, мой. Такой, единственный и неповторимый. И другой, но уже чей-то еще...

ґЧто сразу же бросается в глаза, в уши, в нос - это то, что я называю "парижским воздухом". Или ароматом-вкусом-цветом и бог его еще знает чем, но это что-то замечаешь и запоминаешь уже навсегда...

Цветущие каштаны... Да и сама парижская весна, как и все остальные этому городу принадлежащие времена года - нечто особенное, как отдельное понятие. Может быть, потому, что для многих из нас Париж с детства - как та хрустальная сказка, исполнения которой ждешь, зная, что не сбудется, как мираж, к которому стремишься, как облако, вон то, огромное, ватное, на котором бы поваляться, как на перине - ан нетушки, самолет прорезает его - и видишь - да, опять правы эти физики, и эта субстанция - всего лишь плотный туман, рассеяние Ми, если угодно... И вдруг эта сказка обрушивается на тебя реальностью, такой ощутимой! И чувствуешь, что глаза становятся точь-в-точь вот этот широкоугольный объектив вашего фотоаппарата, а все равно заметить, почувствовать все... эх, еще бы недельку отпуска...

Так вот, весна. Цветущие сады Елисейских полей, плакучие ивы, склонившиеся над Сеной. Это Сена? Та же Москва-река, только в Париже. Где - пошире, где - поуже. Ничего особенного. Только вот Иль де ля Сите и Нотр Дам де Пари... Как еще там пару веков назад один классик писал: ``Уныло скалится нам вслед взвод гарпий с крыши Нотр-Дама...'' Именно. Скалится. Бррррр... Я бы ночью да при полной луне... Да, о чем это?... Утречком, когда толпы туристов (есть такая кочующая разновидность людского племени) еще не заполонили весь центр, замечательно понаблюдать за еще сонными букинистами, приводящими в порядок свои лотки, которыми просто утыкана вся набережная в центре, посидеть под теми потрясающими розовыми деревьями у стены Нотр-Дама и, наконец, проникнуться той почти запретной мыслью, что хрустальная мечта начинает потихоньку сбываться. Мечта подышать парижским воздухом...

Париж хорош в любое время суток. Смотря где находиться. И воздух у него - разный. Но мне почему-то нравится утро (куда пропадает ``совиный'' режим?), когда весь город пахнет кофе и свежеиспеченным хлебом. И ни души на улицах. Зайти в буланжери, заказать чашечку кофе с ароматным круассаном, сесть поближе к окну и смотреть, как просыпается Город... А за соседним столиком вдруг замечаешь грузную фигуру Мегрэ, изучающего через прозрачное, но не искажающее стекло ґчеловека и его Душу.

Потом выйти на свежий - пока - воздух, это только потом он начнет течь и плавиться от раскаленных солнцем домов и асфальта. Говорите, я, вроде бы, про весну? Да, но летом народу меньше, дремлет Париж под знойным небом, и в гордом одиночестве плавишься вместе с асфальтом, чувствуя себя (!...?) чуть ли не хозяином города.

Люблю я башню Сен-Жак. И тот маленький скверик - заходишь в него - и растворяются за спиной вечно мчащиеся куда-то машины (и не жарко им?), да и сама жара уступает место бушующей зелени, от которой пахнет дождем. Дождь? Да нет, это парки и некоторые улицы специально поливаются в такую погоду. Пить же им надо. Деревьям, я имею ввиду. Чтобы благоухать. Стоп! Благоухают-то они как раз весной, а летом пьют и отдыхают. ґЧтобы в следующем году...

Побывав в парижском метро, не говоря уже об остальной Европе, сразу проникаешься чувством, что везде хорошо, а дома - всегда лучше. После этого родной московский метрополитен кажется чередой невероятной красоты подземных дворцов. Потому вместо метро (хорошо, хорошо, да, станция ``Лувр'', да, копии античных статуй, да, матовый полумрак... сознаюсь, больше таких не видела) лучше сразу выйти к Сене. И красиво, и дышится легко (летом, конечно, когда жара под сорок по Цельсию, и за вздохом каждый раз надо бегать к реке... а потом пытаться очень медленно выдыхать, обходя пышущие жаром каменные достопримечательности). И что самое замечательное - по Сене можно дойти куда угодно. Нотр-Дам - пожалуйста, Лувр - вот он, но сейчас мы туда не пойдем, по нему целый день надо бежать с первой космической, чтобы все залы только обойти - я не говорю про посмотреть! Дворцы, музеи, да, а в д Орсэ заглянем, прохладно там, хотя для того, чтобы наверх к Моне с Дега забраться, тоже и силенки, и время уходят, утекают, и обратно на жару уже и выползать не хочется.

Много мостов перекинуто через Сену. И старых, и современных. Самым красивым и знаменитым принято считать Понт-Неф, но мне больше по душе- мост Александра III. Патриотизм ли здесь виной или открывающийся с украшенного мраморными гирляндами и золочеными конями моста на домский собор отеля инвалидов вид, удивительно напоминает Питер. ґЧто-то с фантазией моей...

А эти цветущие каштаны! Да, вот и до них добрались. Эти, растущие, в общем, почти во всех европейских городах широколиственные, высятся по правому берегу реки от Плас де ля Конкорд и почти до пале Шайо мощными зелеными прямоугольными стенами (кто же их так?). И весной покрываются белыми непожароопасными свечками. Или розовыми, что даже оригинальней, но не так светятся. Я говорю оптически... с оптической точки. Идешь себе, пинаешь ногами маленькие облетевшие каштаны... То есть они и отцвести уже успели, жара ведь, лето! И вдруг, из-за поворота, открывается во всем ее ржавом великолепии она - Эйфелева!

Вообще-то ее почему-то всегда видно, когда о ней подумаешь. Или наоборот, уже не важно. Замечаешь ее уже из садов Тюильри, благо дома обзора не загораживают, или уж точно с Площади Согласия, эдакий аналог египетской колонны из металлоконструкций (шучу, шучу), и уверенно (благо что план города уже ксерокопией сидит в голове) продвигаешься к ней по Сене, успевая на расстоянии от Лионского вокзала до нее, железной, скупить половину продукции сувенирных магазинов. Идешь себе, любуешься утопающими в зелени пентхаузами, между прочим с улыбкой вспоминая, что в том доме, где, как известно из любого экскурсионного буклета, живет Ален Делон, почему-то одна из экскурсоводов ``прописала'' Бельмондо. А может, они там вместе живут?!

И вот она все ближе, надвигается, наползает своими широко расставленными ногами в ажурных колготках (какие-то аналоги с Красной Мельницей пошли...), издали - окутанная дымкой, такая манящая и завлекающая, вблизи - ржавая, в сетках и строительных лесах да подпорках - готовится вступить в новое тысячелетие с гордо поднятой головой. Кто же знал, что построенная в 1889 году на пару десятков лет железяка станет вдруг чуть ли не первым символом Франции, затмив Лувр с Нотр-Дамом? Парадокс? И к ней в первую очередь устремляется плотный туристический поток, а не к Монмартру и не на маленькую Плас де Вож, где только и можно летом поваляться на травке, с четырех сторон окруженной бывшим дворцом. А эти утрамбованные Марсовы поля, лишь по краям зеленеющие платанами - да, у которых такая пластмассовая кора. Такое ощущение, что их каждый день с утречка вытаптывает целый кавалерийский полк, специально для этого содержащийся в Военной Академии; да и что говорить, поля-то - Марсовы...

Поцеловав ножку башенке (что ни говори, а хороша она, особенно в закатные часы, когда небо приобретает теплый розовато-оранжевый оттенок, а там и фиолетовый сгущаться начинает,... если весь день не идет дождь..., и уже не жаркое солнце подсвечивает золотистым стальное кружево, которое совсем уже не кажется ржавым)... так вот, коснувшись главной, так сказать (а может - потому, что не такой вечной), достопримечательности, нет, не поеду я наверх - что там сверху смотреть!- с Монпарнаса все видела - и башню в том числе, жалко только, все окна там - такие заляпанные - не сфотографировать; нет, через Сену - вверх, к Дворцу Шайо, где фонтаны и золоченая голова быка- ан нет, облезла уже, интересно, когда эту открытку печатали? А оттуда- наискосок, по лучику - по лучику - к звезде, вернее, к Площади Звезды (замечательно звучит ``ль Этуаль'', правда?), да, к арке в самом дорогом жилом районе Парижа. Не все, видно, удавалось Бонапарту, если хотел он - ну очень- увидеть ее каменной - но пришлось-таки въезжать под деревянную... А уж от нее, Арки,- окунуться с головой в совершенно особенную жизнь Елисейских Полей, никуда не заходя (ограничительные факторы), но тараща глаза и оттягивая уши, что твой чебурашка. Можно и ноздри раздуть, это - на уровне парфюмерных магазинов, да нет, в Европе это все есть, и даже дешевле, но не с таким шиком поданное. Но заходить - ни-ни, иначе к концу дня не будешь понимать, чем пахнешь, а нюхательные рецепторы атрофируются напрочь. И так - до садов в начале Полей, тех самых, которые весной так благоухают и наполняют еще чуть зеленое множество веток охотничье-фазаньей гаммой.

ґЧуть коснуться Площади Согласия - и сразу налево, между помпезных сооружений и магазинов без цен в витринах,- к Мадлен. Ее бы - на высокий берег моря - и поклоняться богам Античности... Но и тут она прижилась, вернее,он- греческий храм в центре Парижа. А дальше - нескончаемые улицы и переулки... ноги уже не слушаются... нет, на метро не поеду... вот, все ближе и ближе, через район, тот, что с фонарями, черт с ними, не буду портить себе настроение, и вот - наверх, еще выше... О!... отдохнуть бы, в такую гору в таком состоянии...

Монмартр. И ослепительно белый собор на горе. Сакре-Кер, сердце Христа. ґЧто он делает в Париже??? Десятки раз видела его фотографии, но - в Париже?! Византия... Что ж, греческий храм есть, русская церковь, говорят, тоже, правда, ни один страж порядка не может сказать, где; синагога, вроде бы, имеется (а где их нет?). И вот теперь - византийский храм, правда, с элементами романского, не важно, но - внутренний полумрак, но- мозаичный алтарь, в церковной лавке - открытки с русскими иконами. Рука уже тянется свечку поставить. ґто-то надмирное в нем есть, это вам не готика. И величественно, и... уютно. И пусть из стен торчат химеры, строя городу рожи...

А за храмом да на Монмартре... Жизнь кипит. Богемно-туристическая. Одни там практически живут, а другие ходят, толпятся, толкают. Пусть их толпятся. А на Площади Художников (сама придумала!) - художники, соответственно. Рисуют, пишут, карикатурят, Арбат прямо. Интересно до жути. Где мой мольберт?... Нет, лучше к вечно молодому и вечно сумасшедшему старичку Дали завернуть - на рюмку кальвадоса...

А потом уже все начинает в бешеном ритме вертеться перед глазами - дома, все такие одинаковые, только чугунные решетки вывязаны сотней различных узоров; магазины, рынки с зеленью, фруктами и сыром (нет, они же - утром, а впрочем, может и вечером, все равно, главное - не оставить здесь все деньги); торговцы ``продуктами моря'' - гигантскими крабами, омарами и всякими ракушками, про рыбу вообще молчу; эти же ракушки в ресторане - вот дамочка перед окном в таком ресторане, где все насквозь видно, ловко с ними управляется, оставляя горку ракушек, похожих на серый рваный картон; кафе, кафе и опять кафе - столики на улице, стулья - там же, пройти- невозможно; а вот дворцы, скверы, музеи, барахолки, фонтаны, уродливый центр Помпиду с жутким фонтаном на фоне готической церкви, красивейшая в мире ратуша - Отель де Вилль, карусель... а город уже начинает подсвечиваться... вот клошар с рюкзаком и кошкой на поводке - добрый человек - бредет куда-то по своим делам; Сена... да и мосты тоже светятся... что? не хочу ли горячих каштанов?... сияет все: Эйфелева башня - теперь вся горит изнутри, церкви, триумфальные арки, вокзалы - и музей д Орсэ, салю, месье Моне, прозрачная пирамида Лувра (а по-моему, не портит она Лувр, а оживляет, слишком уж он каменный), Консьержери, Нотр-Дам, да и весь остров Ситэ, все, все светится - от рыжего до голубого. Таков цвет ночного города...

...ґЧто? Лувр? Музей Родена? Пикассо? Версаль, Фонтенбло? Я без сил, да уже и ночь. Я пойду, поеду туда, да, и туда тоже. Завтра... ґЧерез месяц... В конце концов, в Париже бывают и другие времена года...