[Предыдущая история] [Следующая история]
17 августа 2002 У жены есть старая 24-я Волга. Осталась от тестя, царствие ему небесное. Стояла она в гараже аж с 1993 года, ни мне, ни жене сильно не надобная. Ездить есть на чем, ставить тоже есть куда, стоит себе и стоит, археологическую ценность набирает. Но понадобился гараж, и мы с женой решили Волгу оттуда перегнать. Я поехал в гараж, дядя Вася местный пробудил ее ото сна, вот вроде ехать можно, да и время поджимает. А надо сказать, что документы на машину у меня были просто супер. Техпаспорт на умершего тестя, его же свидетельство о смерти, свидетельство по праву на наследство на полмашины на тещу, такое же свидетельство на другую половины - на жену, свой паспорт до кучи, так как у нас с женой фамилии разные, доверенности от них обоих, что, мол, скрипя сердцем, доверяем порулить обожаемому мужу и зятю. Ну и под занавес техосмотр 1993 года - в 2002. Ладно; еду. Жарко, все окошки открыты, прогоревший глушитель создает впечатление формулы-1 - кррасота... На МКАДе тормозят меня на посту. Я останавливаюсь, выхожу - штаны до колен, майка растянутая, сандалии. Словом, горшков с рассадой на задней полке нету, а так все в полном комплекте. Подходит мент, то-олстый, потный, расстегнутый. Жарко ему, служба на сегодня остоп##дела. Подошел, лапу к уху не подносит: - Стшли-ит Пркников... Вшши дкты... Я ему протягиваю свою подшивку: умер, унаследовала, унаследовала, женился, доверили, фамилие не меняла, доверили... Он, брезгливо: - Пэтээс... Я ему, мол, умер, стояла, не переоформили, в первый раз... Он: - Где документ? Я протягиваю. Он тупит, ему жарко, я ему пихаю черт знает что, он видит, что техпаспорта от доверителей нет... - Че эта?.. Я опять: умер, женился, завещал, унаследовал... Бумажки развеваются, солнце в зените, он в форме, жара... Я вижу что не нравлюсь ему совсем, в принципе не нравлюсь. Техосмотра нет, время поджимает, денег жалко... Тут и он спохватывается: - О! А техосмотр есть? Ну че делать - если просто так сказать, что нет, он же меня съест наверное. Я осторожненько вытягиваю ему талон. 1993 года. Он зеленеет, забирает у меня всю мою макулатуру и твердым шагом идет на пост. Я вслед, мол, погоди, куда, постой, давай возьми пополам, в память умершего тестя... Мент резко тормозит, разворачивается и вытирая со лба пот: - На посту разберемся... тоже мне, ЧИЧИКОВ нашелся... Историю рассказал(a) Grisa
