[Предыдущая история] [Следующая история]
11 февраля 2004 Лагерь МЭИ, Алушта 1998 год. Часть бригады культоргов из МАИ возвращается в Москву, отработав смену в мэевком лагере. Остальные остаются, отправив с нами половину реквизита в Москву. «Мы лагерь у моря в сердце своем сохраним, пусть будет он еще краше - лагерь МЭИ!». Песня такая. Лагерная. Большинство из уезжающих культоргов студенты МАИ или относительно недавно его закончили. На календаре 17 августа. Рубли почему-то нигде не меняют, но мы тогда еще не знали почему. Ну, фигня - есть гривны и баксы. Затовариваемся в магазине на привокзальной площади в Симфе винами и портвейнами и грузимся в поезд вместе с реквизитом в вагон. Поезд украинский. Кроме рублей денег практически нет. Вагон трогается. Начинаем грузиться винами. Очень неплохо получается. Начинаем петь. Народ начинает слушать. Начинаем петь громче. Народ с претензией начинает интересоваться откуда мы такие неугомонные. Пускаем по вагону слух, что мы артисты московского цирка, которые возвращаются в Москву с гастролей. Публика прячет свои претензии под нижнюю полку - видимо с цирковыми бояться связывать. Вдруг покусают. Темнеет. Продолжаем петь. Пришла проводница и зарядила длинную речь в том смысле, что «заканчивайте у меня и без вас хлопот много, чтобы после 21-го часа все было тихо». Говорила быстро и на том чистом украинском языке, который абсолютно не требует перевода на русский, потому что хотя слова другие, но понимаешь практически все. С Полтавы она была, что-ли? Делаем вид, что не понимаем, вежливо просим повторить тоже самое по-русски. Обиделась, ушла. Нехорошо получилось. Однако, скоро граница. Надо достойно встретить украинских погранцов! Вскрываем реквизит и облачаемся в имевшиеся украинские национальные костюмы. На всех правда полностью амуниции не хватило, поэтому кто был в шароварах, кто в расшитых рубахах. Девчонки надели какие-то длинные рубахи и такие стильные веночки с лентами. Я был в очень сильно расшитой этнической украинской рубахе. Представили эту гоп-компанию? А у нас еще был баян. И мы под него орали песню: «Ихалы мы с батькою на бричке по Украйне ридной средь полей, ихалы мы с батькой поразвлечься, пострелять проклятых москалей» (Копирайт Михаил Криксунов (Крикс), г. Москва). Очень колоритно смотрелись, только «шмайсеров» не хватало. Почему нас не побили пассажиры до сих пор не пойму - наверно мы все-таки очень сильно напоминали сумасшедших. Проводница пришла опять. Это была очень большая женщина, дай Бог ей здоровья. В общедоступных интернациональных выражениях она нам в очередной раз объяснила, что не надо так шуметь. Попросили повторить то же самое, но по-русски. У нее сдали нервы. Ведь видно, что понимаем. Развернувшись всем корпусом к озвучившему просьбу со всей мощью легких просто-таки выпалила: «Як твоя фамилия? » - «Тарада». М-да, типичная украинская русская фамилия. Обиделась окончательно. Ушла. Тетенька простите нас - мы хорошие! Где же граница? Когда будет-то? Поезд задерживается. Выпито много. Все разбредаются спать. Лезу на верхнюю полку и вырубаюсь. Просыпаюсь от того, что кто-то дергает за ногу(!) и женский (!) голос громко требует: «Молодой человек, паспорт пожалуйста!». О! Ну, наконец-то. Шоу начинается! А чего так светло-то? Граница, вроде ночью должна быть? «Молодой человек, паспорт приготовьте!». Женщина при исполнении - это серьезно. Поворачиваюсь к источнику звука. И что я вижу? Стоит тетенька, форма, пилотка. А на рукаве знаете чего пришито? «Пограничные войска РОССИЙСКОЙ ФЕДЕРАЦИИ». Во, блин, шоу началось! Достаю из кармана паспорт, отдаю. Смотрю с полки вниз. На первом уровне остальные «украинцы» тоже быстро отдают документы. Пограничница явно злиться на нагловатых «хохлов», которые так вырядились и едут в Россию. Выражение ее лица ничего хорошего не обещает. Паспорта она еще не открывала, а поскольку все они в обложках еще непонятно какого они цвета красные (Россия) или синие (Украина). Открыла первый. Пауза. Быстренько остальные. Далее, то, что прочитал по лицу: «Как так - россияне? И откуда эти, блин, россияне. Где тут прописочка-то. Ага. Москва. Вот ведь, блин, понимашь, россияне…. ». Дальше мысли были нецензурные. Глядя на нее, я понял за что москвичей не особо любят. За такие приколы, в том числе. Отдала нам паспорта и с такой едкой улыбочкой: «Добро пожаловать в Российскую Федерацию! - Спасибо, товарищ старший прапорщик! ». Все мы были дома - в России. Историю рассказал(a) Митрич
