[Предыдущая история] [Следующая история]
3 июня 1998 Недавняя встреча нашей (заграничной, но русскоязычной) редакции с читателями прошла, в принципе, спокойно. Если не считать забавной пьяной выходки одного из гостей, невзлюбившего доморощенную поэтессу, неудержимо распинавшуюся в любви к нашим литературным страничкам. Дама эта рвалась к микрофону (и получала его) до тех пор, пока всем не надоело. Признания в любви она довольно часто чередовала с рассказами о личном жизненном пути, творческих поползновениях и прочих малозначащих подробностях. В числе оных оказались ее неустанное занятие живописью (рисованием?) и изнурительная работа в одной из гинекологических клиник. - Так я не поняла: что же вы, в конце концов, рисуете? - удивленно спросила ее одна из гостий. В зале наступила удручающая тишина. Поэтесса, видимо, пыталась припомнить сюжеты и темы, свирепо морщила лоб и гримасничала. С ответом явно не складывалось... Тут-то и помог подвыпивший мужик, чудом забредший "к нам на огонек". - А вот что лечит, то и рисует! - от всей души шандарахнул он довольно громким голоском. Публика взорвалась мгновенно. "Творческий" вечер приобрел совершенно иной колорит. Многие гости принялись вспоминать Дали и (почему-то) Кандинского. Поэтесса предпочла уйти... Историю рассказал(a) Вацык
