[Предыдущая история] [Следующая история]
23 июля 1998 Очень непоэтичная история об удовлетворении естественных потребностей неестественными путями. Один мой знакомый, находясь на обучении в Штатах, решил как-то под настроение ударить автопробегом по местному бездорожью и разгильдяйству, для чего снарядил старенький Форд и двинулся из Бирджинии в Калифорнию. Чего он там забыл, непонятно, но так или иначе потянуло человека. Проехав полпути, он оказался в замечательном штате Канзас, столь романтично описанном А. Волковым в "Волшебнике Изумрудного города". А надо сказать, что этот самый штат Канзас отличается исключительной однородностью ландшафта (бесконечные поля), жутким безостановочным ветром и почти полным отсутствием какой-либо цивилизации вдоль основной автотрассы. Главной достопримечательностью является громадный плакат на обочине дороги где-то в середине штата, который гласит: "Добро пожаловать в Расселл, родной город Боба Доула!" - и улыбающаяся на полплаката морда Боба. Ну да это так, фон к повествованию. Проехав упомянутый плакат и в очередной раз подивившись чудесам американской предвыборной пропаганды (дело было в 96-м), приятель мой ощутил с некоторой безысходностью желание пописать, которое более или менее успешно подавлял еще пару десятков миль в надежде увидеть какой-нибудь съезд с дороги, где имелся бы сортир. Вместо этого он заприметил вскоре знак, сообщавший о том, что ближайший сортит находится чуть ли не в соседнем штате Колорадо, до которого пилить еще не один час. Ландшафт, повторяю, совсем не располагал - не то что деревьев, кустов не видно. Поля. Промучавшись еще пару минут и осознав, что критическая развязка близка, приятель узрел на заднем сиденье пустую банку из-под Пепси-Колы, которая после непродолжительных раздумий была извлечена и рассмотрена вблизи. Помянув добрым словом мать создателя стандарта на банки, недодумавшегося сделать отверстие побольше (кто пил (а пили все), тот поймет), он сбавил скорость до 40 миль в час и занялся пропихиванием своего, эхм, конца в это самое отверстие, при этом мило улыбаясь водителям (и водительшам) обгоняющих его машин. По его словам, одна негра просто-таки почти выпала из машины при виде сего зрелища. Вы думаете, все? Ничего подобного. Завершив с брызгами пополам свое дело, он обнаружил, что организм, использовав неведомые до того ресурсы, наполнил банку почти до краев. Дилемма заключалась в том, что дальше с банкой делать. Напомню: отчаянно дует ветер, следов цивилизации по-прежнему не отмечается, вокруг поля, а мой знакомый ведет одной рукой свой Форд на скорости 55 миль в час, в свободной руке имея банку собственной мочи. Последняя проблема была разрешена в духе покорителей Запада. Банка полетела из окна в одно из полей, на память штату Канзас вообще и Бобу Доулу в частности. P.S. Пожалуй, можно и признаться, что этим знакомым был я сам, но естественный человеческий стыд помешал мне передавать эту историю от первого лица. Мда. Историю рассказал(a) Art
