Случилась эта история в этом году в Воронеже, а рассказал приятель - врач скорой
помощи, человек с юмором, но к преувеличениям не склонный и в рыбацкой болезни
ранее не уличавшийся.
Представьте себе: бригада скорой помощи выезжает по вызову. Предварительный
диагноз - отравление, причем родственники болящей бабульки признались, что
заточила бабулька в гордом одиночестве полбанки маринованных грибов. Врачи
сразу делают вывод - траванулась грибками (а в этом году у нас в Воронеже
почти тысяча отравлений грибами и из отравившихся больше ста лежит на кладбище).
Ребята подъехали на квартиру, на месте промыли бабаньке желудок, уложили
на носилки и в машину. Следует заметить, что при острых отравлениях положено
забирать «промывочную жидкость»и то, чем человек траванулся (если что осталось)
на анализы. Эту задачу поручили одному кадру - он в неотложке не то фельдшер,
не то медсестра. Этот крендель возложенную задачу выполнил со всей ответственностью
и изъял не только те полбанки, что бабанька доесть не успела, но и еще две-три
закрытые баночки.
Привозят они пострадавшую на гастрономическом поприще в БСМП (больница такая,
скорй помощи, пользующаяся у местного населения печальной известностью), там
делают экспресс-анализ и сообщают не успевшей уехать бригаде, что бабка
отравилась не грибами, а чем-то еще.
В больных мозгах этого фельдшера возникает крамольная мысль - банки закатанные
можно и не сдавать, а съесть самим - не везти ж их назад, и не выбрасывать же
добро. Благо и повод есть - у кого-то на подстанции день рождения, люди гуляют,
чего б не порадовать родной коллектив.
Поддатый коллектив с энтузиазмом воспринял «дар судьбы» в виде маринованных
грибочков и употребил их по прямому назначению, т.е. вовнутрь. Хватило всем,
никого не обидели...
Да, вот только оказалось, что банки-то были из разных партий - та, что бабка ела,
и те, что эскулапы. Итог - полтора или два десятка медработников оказалось
на больничной койке под капельницами, кислородными подушками и аппаратами
промывки крови, в подстанции сидит СЭС и дрючит тамошнее руководство на предмет
санитарии, гигиены и т.п., а к счастью оставшиеся в живых медработники обещают,
что виновник торжеств сразу после выписки отправится на больничную койку еще раз -
теперь в травматологию...
Ешьте, медики, грибы - будете здоровы и не пожалеете, если, конечно, останетесь
живы!

Это история про нашего питерского друга Сашу. Украинской национальности.
Саша жил с Галиной Романовной, чье лицо татарской национальности тихо
ненавидел, звал по имени-отчеству и любил доводить его поеданием
свининины на виду у того лица.
Но дело не в этом, а в том, что Саша - любитель погулять и посидеть в
различных заведениях.
Однажды он сидел в каком-то заведении с Марьей Васильевной и никого не
трогал. Но он почему-то не понравился третьей даме, которая сидела в
том же заведении и приключилась сильно выпимши. Уж не знаю, была или
нет она знакома с Сашей. Та дама сняла туфлю на длинной шпильке и
заехала Саше по голове, отчего его футболка оказалась вся в крови и он
пошел к Марии Васильевне, чтобы переодеться. Мария Васильевна дала ему
рубашку мужа, а футболку оставила у себя, чтобы постирать. Через
некоторое время стала она просить Сашу вернуть рубашку. Саша пошел к
Галине Романовне за той рубашкой. Галина Романовна говорит: принесешь
футболку - отдам рубашку. Саша пошел за футболкой к Марии Васильвне, а
она говорит: принесешь рубашку - отдам футболку.
Саша флегматично рассказывал эту историю, а в конце горестно развел
руки: "НУ НЕ РАЗЪ#БАТЬСЯ НИКАК!"

Дело со мной произошло недавно в Германии. 5-го октября сего года отправился я
на поиски Дрезднер банка в городе Штуттгарт. Хождения по улицам завели меня
неизвестно куда и я решил поспрашивать прохожих. Заранее предупреждаю, что язык
я знаю не очень, но элементарные фразы понять и сформулировать могу. Большинство
прохожих говорило, что не знает, где находится ентот банк, некоторые говорили,
но я не понимал все, так как я плохо знаю немецкий и приходилось спрашивать снова
и снова. И тут я захотел погадить и так меня приспичило, что чуть не разрывался.
Деваться некуда, придется терпеть. И тут один прохожий дал мне хороший совет
спросить в каком-нибудь кафе или офисе об этом гребаном банке. Захожу я
в ближайше кафе, подхожу к официантке и говорю:
- Извините, не могли бы вы мне помочь. Где находится Дрезднер банк?
Официантка:
- К сожалению, я не знаю.
Я (осмелевший):
- А туалет?
- Вон там.
- Спасибо.
(Это только цветочки, ягодки сейчас начнутся). Ну захожу я в туалет, красивый
туалет такой, прибраный, уютный и удобный (тут они все такие). Сажусь. Сижу.
Замечаю интересный момент: здесь в туалете вместо обычной туалетной бумаги
на полке в полиэтиленовой папке лежит бумага А4 формата, с одной стороны что-то
напечатано, а другая чистая. Ну, думаю, немцы буржуи на всем экономят. Я эту
бумажку беру и сидя так потихоньку размягчаю, потом разрываю и начинаю
использовать. Вдруг ко мне в кабинку раздается стук. Слышу, мужик стучит
и что-то мне много говорит, а я немецкий понимаю плохо, ничего не понял,
но с гордостью говорю: «Извините, эта комната занята». Меня это немного напрягло,
вдруг я что-то не так сделал, может за вход заплатить нужно было? Мужик опять
стучит, уже серьезно и уверенно и опять что-то гундосит, говорит прям не унимается.
Думаю, что ж это такое за фигня, испугался даже (в чужой стране в чужом туалете),
но говорю: «Извините, эта комната занята». Мужик продолжает ломиться и что-то
говорить уже с некоторыми мольбами в голосе. Тут мои нервы не выдерживают
и я, приподняв штаны, открываю защелку и говорю: что, мол, случилось. А этот
крендель, блин, приоткрывает дверцу, извиняется, берет с полки папку с моей
туалетной бумагой и... вдруг замечает у меня в руках порваный и измятый листочек.
У мужика округляются глаза, следует трехсекундная пауза. Потом он что-то говорит
и уныло сваливает. Так как я был в стрессовом состоянии, у меня тоже трехсекундная
пауза, а потом ДОШЛО!
Блин, если б вы знали, как я ржал в этом гребаном туалете, как мне было весело
после того как понял, что случайно подтерся забытыми мужиком документами.

Александр

Случилось это в году эдак 89-90. Все приехавшие в Чикаго обязательно шли учить
английский в Трумен колледж. Находится он в паскудном черном районе, где полиция
курсирует днем и ночью и одному ходить опасно.
Но давали там всем малоимущим стипендию, по-моему $200 в семестр, так что народ
валом пер. А уж всякие там бабушки и дедушки готовы были там сидеть день и ночь.
Вечерние классы начинались в 7 и кончались в 10.
99% студентов в вечерних классах русскоговорящие, на перерывах в коридорах шум,
гам, как на большом празднике. Все друг друга знают, болтают, в общем все как
обычно. Американские преподаватели ходили с вытаращенными глазами и отвисшей
челюстью - их студенты ведут себя иначе. Списывание и подсказки, к их ужасу, было
cовершенно обычным делом, что просто невозможно в американском классе. Дошло
до того, что колледж открыл русский оффис, чтобы помочь бабулькам
зарегистрироваться. Жалкие вкрапления китайцев и мексиканцев робко жались
по углам, были явно не в своей тарелке и сваливали после пары недель занятий.
Так вот, учил нас как-то английскому почасовик. Мужичок он был нервный, все время
дергался и энергично бил себя рукой по локтю, делая интернациональный жест,
так что рука просто подскакивала. Принялось это сначала со смехом, но потом
как-то все привыкли и перестали обращать внимание. За исключением одного случая.
Учили мы какую-то картинку, где была нарисивана девушка, корзинка с ягодами,
и надо было заполнить пропущенные слова. А преп, повторяю, нервный очень,
все пытается вызвать нас на разговор. Какое там! Все после работы, обсуждают
свои дела и в классе стоит несмолкающий тихий гул.
Преп повышает голос:
- Мери хочет ...,-   И делает энергичный отруб локтя!
Послышался первый смешок. Преп закипает.
- Что хочет Мери??  (Жест!)
Народ начинает ржать.
- Вы не можете ответить на такой простой вопрос? Что любит Мери? (Жест! Жест!)
Хохот повальный.
- Ну что в этом смешного? Ну почему во всех классах смеются?
Стоны и всхлипы.
- Я не понимаю. Вы что, не видите, что хочет Мери? (Жест! Жест! Жест!)
Рев! Абзац! Все ползают под партами!
- Это непостижимо! Эти русские очень странные! Не могут по картинке сказать,
  что любит Мери! (Жест! Жест!)
Все! Нет больше сил смеятся! Слышны только судорожные всхлипы!
Преп в отчаяньи садится за стол и обхватывает голову руками. Самая рассудительная
женщина встает и, вытирая слезы, говорит:
- Да ладно вам, хватит! - и уже учителю: - Я буду отвечать.
Преп вскакивает и начинает возбужденно метаться вдоль доски:
- О! Наконец-то! Сейчас нам Тоня ответит, что хочет Мери! (Жест!) Я думаю, что
  и Тоня от этого бы не отказалась! (Жест! Жест!)
ВСЕ! КА-РА-УЛ! МА-МОЧ-КА! РОДИ МЕНЯ ОБРАТНО!
Урока больше нет! Народ в панике валит из класса на карачках! Тоня бьется
в судоргах!
На перерыве к нам подходят из других классов: - Что, сегодня и вы Мери проходили?
А учитель этот вскоре свалил из колледжа - не выдержал такой нервной работы.

Эту историю рассказал мне Шурик. Дело было в начале 80-х, в одном из очень
серьезных ВУЗов, студенты которого в обстановке строжайшей секретности (вход
по пропускам и т.д.) «учили самолеты летать». Называть ВУЗ не буду, дабы
не оскорбить другие ВУЗы, где могла произойти точно такая же история.
Случилось все, видимо, в понедельник, на первой паре, когда мозг, отягощенный
изрядным  количеством «воскресного» алкоголя, в состоянии воспринять окружающую
действительность, но не в состоянии адекватно на нее прореагировать. Помните,
у Жванецкого: «…таблетки приходится слизывать со стола, так как мозг не дает
команды рукам». Преподаватель и был жертвой синдрома «утро понедельника».
Поздоровавшись с аудиторией, он вяло и неохотно начал проводить лекцию,
посвященную устройству какого-то секретного летательного аппарата.
- Маша сасси, - препод сам не понял что сказал, - маша саси, - понял, что слова
не несут должной смысловой нагрузки, - короче, колеса весят…
Дальнейшее проведение лекции в течении пяти минут было не возможно.

Историю со слов Шурика рассказал Геша.

Вчера собрался вывести свою дочь Ксюшу (7 лет) на прогулку. Сам уже давно оделся
и жду у порога, ее уже минут 10 нет.
Кричу в комнату:
- Ксюша, ну тебя еще долго ждать.
Отвечает:
- Да мне одеть нечего.
Я:
- Ну вот, дожили. Полный шкаф тряпок, а ей одеть нечего. Чего же дальше будет?
Ксюша:
- Чего будет, чего будет. Вот через год вырасту - все новое будешь покупать.

Историю эту мне подруга рассказала.
Училась она в музыкальном  училище. Каждый год у них проводилось что-то вроде
отчетного концерта. На одном таком концерте хор должен был петь русскую народную
песню в обработке Шостаковича.
И вот во время концерта на сцену выходит ведущая и объявляет:
- Русская  народная  песня "Как  меня  младую" обработал Шостакович.
Надо ли говорить, что хор после этого петь не смог.

70-е годы. Идем мы с другом по заволжской степи по грунтовой дороге.
Идти надо километров 15. Идем и разговариваем о политике, культуре и т.п.
о чем говорили в те незамутненые года. И вдруг на горизонте появляется столб.
Обычный столб деревянный, электрический или телефонный, один на много километров
вокруг. Очевидно, он был реликтом электрофикации или телефонизации, да так
и остался одиноким. И вот мы с другом, уже пройдя километров 10, несговариваясь
быстро подходим к тому столбу и начинаем отливать, потому что уже давно испытываем
неудобство. Глянув друг на друга, мы просто упали от смеха. Вокруг на всем
горизонте не было никого, а нам нужен был только столб...

В антологию о Гоге Борачинском.
На РТ (первый факультет, ФРТК, МФТИ) был (да и сейчас, наверное, есть) декан
Борис Шуманский. Они с Гогой были то ли соседями по дому, то ли просто друзьями,
во всяком случае их частенько видели вместе, идущих по улицам Долгопрудного
к/от института и мирно беседующих. Так вот, если кто помнит, в стародавние
времена была такая идиотская утренняя передача по радио (и не по FM-станции,
таких тогда в помине не было, а по Главному Общесоюзному Радио), называлась
"Пионерская зорька". Собираюсь я как-то рано утром в институт, радио играет,
и слышу своими ушами текст примерно такого содержания:
"Пишет нам пионер Боря Шуманский. У него есть друг Гоша Борачинский. Гоша очень
любит математику и мечтает стать учителем. Боря просит передать для друга хорошую
песню." И динамик выдает детский хор п/у Попова "Дважды два четыре, дважды два
четыре - это всем известно в целом мире ..." (у кого было пионерское детство
наверняка исполнял это произведение в школьном хоре). Говорят, кафедра математики
в этот день просто полезла под столы, когда ничего не понимающий Гога появился
на пороге. Да и студенты повеселились от души. Какой же находчивый студент
отправил в редакцию передачи это письмо - до сих пор загадка.

Сегодня на ОРТ утром шел серьезный фильм про военные годы. Идет урок в школе,
пятиклассники пишут диктант. Все серьезно так, показывают как детки выводят
буковки и пишут первое предложение: "Старуха петляла по лесу тайком,
ее на разведку отправил райком."
Маруся.

Старый КВН-щик рассказывал...
Еще в совковые времена, когда "Партия, Ленин, Комсомол" - это было не
"Пепси, пейджер, МТV", а "Отец, сын, святой дух", выступала их команда
КВН перед широкой публикой. И надо же было ему умудриться сказать такое
со сцены в самый ответственный момент, под торжественные фанфары:
"Партия - это ум, честь и совесть нашей (пауза) ИПОХУЮ"!

Учились, значит, на курсах муж с женой. Пришло время сдавать вождение.
Ну эта парочка попала в один автомобиль. Муж сидит сзади, его очередь
еще не подошла, а супруга как раз за рулем, ну и мент принимающий рядом.
Ну что такое женщина за баранкой известно: только тронулась, дала газу
и прямехонько в кювет, гибддешник спас - вырулил на дорогу, но тетка
продолжает движение с той же амплитудой от центра дороги, но уже в другой
кювет, мент жмет на тормоза, машина благополучно глохнет от греха подальше.
Тут муж набрасывается на жену, образно ей обьясняет все, что он думает,
по поводу только что успешно завершившегося ралли, продолжается это минут 5,
так как лексикон у мужика, как у настоящего россиянина, оказался богатый.
Гибддешник и потенциальная автолюбительница все это внимательно выслушивают.
Наконец, мужнин запас эмоций по поводу случившегося и прочего наболевшего
заканчивается, жена спокойно обращается к менту: ну, мол, принимает тот такое
вождение, или как, на что мент заполняя бумажки, невозмутимо отвечает:
муж не принял.

Эта история произошла с моим мужем года два назад, когда он еще только-только
переехал жить в мою московскую квартиру. Сразу же после переезда он обнаружил
полное отсутствие мест, где можно было бы хоть как-нибудь пристроить свое жалкое
барахлишко. Просьбы освободить хотя бы одну полочку не встречали понимания,
поскольку все возможное пространство было занято моими вещами.
Однажды, когда совсем-совсем никого не было дома, где-то на верхней полке шкафа
муж с возмущением обнаружил подписку за три года на журнал "Юный натуралист"
(полное собрание). В состояние бешенства его, собственно, привела не сама
подписка, а давность этого периодического издания. Оно было более чем
пятнадцатилетней давности, и тем не менее спокойно занимало всю верхнюю полку,
в то время как мужу некуда было поставить даже свои любимые носки. Недолго думая,
он спустил этот кладезь знаний в мусоропровод, который, надо особо отметить,
находился прямо в квартире, что все еще имеет место быть в сталинских домах.
Он и не подозревал, что пачка журналов намертво застрянет в мусоропроводе.
Когда через день муж понял, что "Юный натуралист" прочно застрял между пролетами
на этаж ниже и протолкнуть вниз его не удается никакими средствами, а еда,
накапливающаяся сверху тухнет и издает неприятный аромат, он потерял покой и сон.
Бедняга, по ночам он прокрадывался к мусоропроводу, привязывал к веревочке гантелю
и честно, но увы безрезультатно, пытался протолкнуть вниз с каждым днем все более
увеличивающуюся массу. Поскольку мусор вонял все сильнее, засором озаботился также
некий типаж сверху и начал опять же по ночам лить туда воду. Еда начала тухнуть
ускоренными темпами.
Мы с мамой даже не подозревали о том, кто есть истинный виновник свинства,
а потому негодовали страшно, и в течение нескольких дней названивали
в домуправление и вызывали мужика, который прочищает мусоропроводы. Однако,
он не мог ничего сделать, поскольку  из нашей квартиры устранить засор
не представлялось возможным, а бабка из квартиры снизу тусовалась где-то на даче.
Положение становилось безвыходным - мусор тух, мама каждый день орала
на домуправленческих теток и от безысходности писала жалобы на "прочищателя".
Самой актуальной за обедом стала тема: "Что же это за сволочи периодически
засоряют мусоропровод???". Муж боялся конфликтовать с тещей, помалкивал и изредка
по ночам в отчаянии предпринимал свои безрезультатные попытки прочищения.
Где-то через 4 дня в восемь утра в квартире раздался звонок. На пороге стоял
"прочиститель". Спросонья мама не поняла, чего это он так матерится. В культурном
варианте его речь выглядела следующим образом:
- Вы, - сказал он моей маме дрожащим от ярости голосом, - это вы всю неделю
доставали домуправление, мало того, из-за ваших каждодневных жалоб меня лишили
премии! Сказать, что я чувствую к вам просто отвращение - это не сказать ничего…!
В руках разъяренный мужик держал номер  "Юного натуралиста"  с четко сохранившимся
на нем номером нашей квартиры…
Мужу страшно попало…

Cитуация. Вот есть программа. Она продается. Звонок в отдел сопровождения.
Сотрудник суппорта переводит на меня в полной растерянности от вопросов,
которые ему задают. Оказывается, звонят из общественного объединения
и спрашивают, не содержит ли наша программа элементов или чего-то еще,
ущемляющих равные права и достоинства женщин, работающих с ней. Я сначала
растерялся, потом, когда мне сказали их название ("Женщины Санкт-Петербурга"),
я тему просек и говорю: - Ни в коем случае. Более того, она позволяет без потери
авторства над введеными документами поменять фамилию декларанта, если она выходит
замуж ;) На том конце провода так на пару сек. зависли, видимо обдумывая,
достоинство ли это, и выгодно ли это нашему феминистскому фронту. Потом говорят -
очень хорошо, но все больше случаев, когда мужчина, вступая в брак, берет фамилию
женщины, - а потом спустя секунду, - ТАК ЧТО ВЫ И ЭТУ ВОЗМОЖНОСТЬ ПРЕДУСМОТРИТЕ
В ПРОГРАММЕ ;)

О нетрадиционной аргументации при торговле.
Звоню я на прошлой неделе девушке-автодиспетчеру с целью заказать фуру для
перевозки продукции по городу. Заказывал машины у нее уже не один раз,
но нужно заметить, что отношения наши сугубо деловые и за рамки таковых
никогда и не пытались выходить. Итак, суть:
- Валерия, добрый день. Мне нужен 15-тонник по городу.
- Привет. 300 рублей в час.
- Это дорого!
- 280.
- Валерия, у меня есть предложение по 250 за час. Давай дешевле.
- Я могу ДАТЬ тебе по 200 рублей в час, но это ведь Я. А тебе нужен КАМАЗ.

P.S. Как после такого не заказать (автомашину) :)

Проголосовало 822 человек(а)