Произошло со мной, чему есть куча свидетелей. Нигде ранее на широкой
публике эта история рассказана почему-то не была, ну, разве, что в одном
из чатов. Итак, собственно, история.
По утрам я просматриваю, как водится, электронную почту. Большой личной
переписки у меня нет, все адреса отправителей знаю наизусть. Скачалась
почта. Глядь (не блядь!), одно письмецо с Камчатки. А у меня там точно
знаю никого нет. Я человек, конечно, осторожный: прикрепленные файлы от
незнакомых убиваю сразу, например. Но я ведь не просто человек, а
женщина! В общем, любопытство взяло верх, тем более, что письмо "без
прицепа". Далее привожу текст (любовно храню в отдельной папочке до сих
пор): "Уважаемый Геннадий Михайлович! у меня проблемы с компьютером, и
поэтому сообщаю вам свой новый электронный адрес. Как наши дела? Я
надеюсь на то, что наши договоренности остаются в силе и вы поможете мне
с оборудованием в Москве..." Далее следовал новый, видимо, адрес и подпись,
ни о чем мне не говорящая. Улыбнулась я, что ж, бывает всякое. Возможно,
человек буковку одну в адресе перепутал, и по теории вероятности масага
попала ко мне, вместо того, кому предназначалась. Я сочла, что письмо
следует вернуть, что незамедлительно и сделала, сопроводив пояснением:
"Здравствуйте, Алексей. К сожалению, я не Геннадий Михайлович, а совсем
даже наоборот - Ирина Петровна. Помочь с оборудованием тоже не смогу по
причине значительной удаленности от Москвы и отсутствия средств.
Единственно, чем я могу быть вам полезна, так это вернуть вам ваше же
письмо и посоветовать быть внимательнее при отправлении следующих".
Через полчаса с Камчатки мне приходит письмо... С благодарностью? С
намерением продолжить знакомство? - Фиг!!! Цитирую: "Геннадий Михайлович,
если вы не хотите мне помочь, то честнее об этом сказать прямо!" Первую
минуту я, очевидно, являла собой скульптурную группу "Идиотка, читающая
письмо идиота". Потом я хохотала до слез в прямом смысле слова, и лишь
минут через десять смогла объяснить сбежавшимся к моему кабинету
коллегам, причину, как им показалось нездорового смеха.

Ну и еще одна совсем коротенькая история.
Работаю я в интересной конторе. Интересной в первую очередь, да и в
основном, тем, что коллектив являет собой симбиоз (по-моему, не самый
неудачный) людей с большим возрастным разрывом. По-русски говоря, у нас
работают: старые кадры 45-55 лет (основной состав) и согласно
требованиям прогресса (поголовная компьютеризация) молодежь 22-27 лет.
А вот "золотой" середины, связующей и сглаживающий конфликт "дедов и
внуков", нет. "Старики" у нас добропорядочные с высокими моральными
устоями и понятиями о трудовой дисциплине. Ну а "молодежь" повадилась
пить пиво (каженный день) и водку(по праздникам и после бани), а также
курить прямо за клавой, не прерывая рабочего процесса. "Главный", очень
воспитаный и интеллигентный кадр, издал следующий приказ: "В связи с
участившимися случаями вопиющих нарушений трудовой дисциплины,
приказываю ограничить курение и распитие спиртных напитков на рабочих
местах". Мы честно выполнили приказ, и ограничили:)))

Привет, друг прислал историю, случившуюся с ним:

Суббота. Прошлая. Вечер. Поздний. Доделываю свои дела на работе, пишу
отчет и со спокойной совестью и прибитой усталостью, вылазя из-под
монитора, собираюсь идти домой. Выключаю свет, закрываю на ключ комнату,
бреду к выходу. Надо тебе сказать, что “быстрого” пути от выхода до
офиса нету, поэтому, идя в подвал, нужно сначала подыматься на третий
этаж, идти длинными коридорами и потом спускаться на четыре пролета вниз
(поскольку курить разрешается только на улице, то сам понимаешь -
совершать такие физические процедуры из-за “покурить” более менее
обломно).
Так вот… после 14-ти часового сидения за компутером зрачки, сам
понимаешь, переведены в режим “частота обновления 75 Гц” и период
осознания жизни вне операционной системы занимает что-то около 20 минут…
Иду, прохожу четыре пролета вверх по полной тьме (в это время свет в
части здания уже отключен), к голове притекает отток накопившейся после
долгого сидения крови, немного кружится голова… Выхожу в длинный, но
узкий коридор, свет сильно бьет в глаза, хоть он и не очень яркий.
Подосознательно уверен, что в здании НИКОГО, кроме охраны, режущихся в
нарды возле турникетов у входа, нету… половину коридора прошел,
засматриваюсь на черные электронные часы, висящие точно посередине
коридора на потолке: 22:57, не опуская с них глаз, иду, пока не придется
задрать голову….. опускаю глаза вперед ……
Буквально в десяти сантиметрах вижу лицо уборщицы, которая внезапно
выруливает из боковых кабинетов с ведрами (помнишь, в старых детских
сказках играл такой актер Миллер, там… бабок-ежик всяких … ТАК ВОТ!!!
я понял, кого он играл), такие неожиданные моменты в фильмах ужасах -
это полное фуфло…
Как я заорал….!!!!!!!
Даже не знаю почему… не так страшно было, сколько неожиданно, да и не
орал я раньше в “критических” ситуациях, а тут… все желание остаться
жить, любить, учиться, работать на этой прекрасной земле, захлестнуло
меня, мне показалось что я борюсь с какими-то неведомыми силами, когда в
ответ получил шваброй по голове (напомню, от долгого сидения за
компутером зрение еще не адаптировалось), громко дыша и сопя, прийдя в
себя, я не нашел ничего тупее, чем спросить:
- Ну я пойду?
Ответ бабули был по-философски точен:
- Ну если больше ничего сказать не хочешь….

История эта произошла в середине 90-х в славном Минском Радиотехническом
Институте (тогда уже Белорусском Государственном Университете
Информатики и Радиоэлектроники).
Был у нас забавный предмет - ЗНвЧСиРБ (защита населения в чрезвычайных
ситуациях и радиационная безопасность).
Вел этот предмет бывший начальник военной кафедры вышеназванного
университета, полковник в отставке Н. Был он весьма колоритной личностью
(хотя по слухам здравствует и по сей день). Сухонький высокий старичок с
военной выправкой, куривший на редкость вонючие папиросы с мундштуком и
потихоньку впадающий в легкий старческий маразм. С военной кафедры,
правда, о нем были только положительные отзывы: «настоящий полковник» и т.д.
Несколько штрихов к портрету. К лекциям его особенно никто не
прислушивался: кому интересно, когда студенты склеют ласты, если на
рядом расположенном заводе произойдет выброс аммиака или как соотносятся
между собой Бэры и Зиверты? Поправляли его, когда он начинал нести уже
совсем откровенную чушь. В этом случае он отходил на два шага от доски,
прищуривался и говорил: «Да… тут я загнул. Я загибаю!!! ».
Или вот еще штришок. На первой лабораторной работе, которую он называл
"лабалаторка", народ наконец-то дождался звонка и понесся курить.
- Куда вы это?!! - остановил их полковник.
Ребята стушевались:
- Да мы, собственно, по малой нужде, - выдумал уважительную причину
староста.
- Как это по малой нужде? А Я ДЛЯ ЧЕГО ЗДЕСЬ СИЖУ?!!
Что он имел ввиду? …
На одной из последних лекций полковника уже никто не слушал. Он, как
всегда, убедительно излагал курс, студенты писали курсовые и
контрольные.
На одной из первых парт двое парней заигрывали с сидящей позади них
девчонкой. Полковник несколько раз бросил на них красноречивые взгляды,
а потом гневно спросил:
- О чем вы это там воркуете, два голубчика? - аудитория притихла. - Вы
  что, уже все "лабалаторки" сдали?!!
Один из ребят попытался оправдаться: мы, мол, к экзамену все сделаем...
- Я вот вас на экзамене сделаю! И подругу вашу СЗАДИ!!!
Ну что здесь добавить. Да, он загибал…

Продолжу историю про слитные слова. А случилась она со мной.

Сидим мы как-то всей семьей. Обедаем. Был какой-то праздник. Все
замечательно. Приговорили бутылочку коньяка, литра 2 вина, салатики,
картошечку и прочую вкуснятину. Тут мой батя выдает фразу которая
убивает на повал!
Батя:
- Ты ЗАВРОДДОМА?!
После недолгого шока я выдаю ответ:
- Тебе больше не наливаю. У тебя начала ехать крыша. Я не работаю в
  роддоме. Я работаю в фирме сисадмином (системным администратором,
  если кто не понял).
Батя:
- Это я знаю, но ты зав.роддома?!
Я (окончательно убедившись что бате больше наливать нельзя):
- Да не работаю я в роддоме! И никогда я там не работал!
Матушка, следящая за всем этим, начинает потихоньку сползать от смеха под
стол. У меня еще больше отвисает челюсть.
Батя:
- Повторяю специально для синих, тугодумов и сисадминов: ТЫ ЗАВТРА ДОМА?!
После этого я сполз под стол и полчаса ползал, хрюкал и пытался
сдержать истерический смех.

Преамбула.
Прочел сегодня старую историю от 17.08.98, рассказанную Андреем
Игнатовым...)) Позвольте рассказать продолжение.)) Жена моя училась в
том же 1-ом Меде, и преподавателя того запомнила на всю жизнь.
Преподаватель тот был, ко всему прочему, куратором местного музея
достопримечательностей, т.е. в простонародье - заспиртованных отдельных
частей человеческого и нечеловеческого организмов. Особой гордостью его
коллекции был человеческий фаллос, довольно внушительных размеров.
Амбула.
Конец восмидесятых. Сентябрь, одно из первых занятий по анатомии для
студентов 1-го курса. Несколько групп студентов собраны в одной
аудитории. Вызывается к доске студенточка помоложе и позастенчивее.
Разговор витает в направлении различия полов.
Препод: "... И вообще, милочка... Вы видели мой член? (выдерживается
пауза)... Советую подняться в музей и посмотреть!.."
Почти обморок.
Все.

Это было во время "войны", то есть полевой выход или же зимние учения.
Жили мы в лесу, но в казарме. Правда, в этой самой лесной казарме батереи
углем на стенах нарисованы (очень символично, т.к. отопление должно быть
от угольной котельной). За бортом (на улице) минус 25, ну а в казарме
минус десять где-то! "Война" - штука веселая. Возвращались мы всегда
мокрые, замерзшие, уставшие и голодные как волки. Придешь из полей,
снимешь бронежилет и каску, закинешь их под кровать, а сам как был
(в шинели, в сапожищах, в шапке) ложишься спать. Да не то что ложишься
спать, а просто умираешь до подъема!!! Подъем в шесть утра, реанимация,
зарядка и опять в поля!!! В общем, весело! И был у нас в то время такой
человечище: заместитель начальника факультета по службе войск полковник
Boby (такое у него было погоняло среди наших). Отбитый напрочь вояка!!!
И решил он нам устроить внезапную тревогу. Врывается он в четыре утра в
казарму и орет:"Рота, подъем, тревога!!!". Должен вам сказать (для
несведующих), что армейская койка - это стильная вещь, которая скрипит
даже когда нормальный человек нормально дышит. Так вот, в тот момент я
НЕ УСЛЫШАЛ в казарме НИ ОДНОГО скрипа! Тишина, как в склепе! Пара минут
пауза. И опять вопль этого вепря Boby: "Рота, подъем, БОЕВАЯ
ТРЕВОГА!!!!!" Ситуация с абсолютной тишиной повторяется! Опять пауза. И
тут в ранимой душе военного что-то лопается со звонким треньканьем и он
начинает не просто орать, а ОРА-А-АТЬ!!!! Топая при этом ногами и
вырывая из своей полулысой головы остатки волос, типа: "Подъем, гады,
ВОЙНА-А-А!!!" (мальчиш-кибальчиш, блин). В ответ ему не просто
абсолютная тишина, а тишина настолько осязаемая, что, казалось ее можно
потрогать руками! И вот в этой липкой тишине, из дальнего угла,
раздается чей-то стон: "Товарищ полковник... , ну хули вы орете!!??...
ЛЮДИ ЖЕ СПЯТ!!!"
Построились мы минут через 20, но не потому, что нам надо было
проснуться, а потому, что надо было проржаться. Вот так. Народ который
не хочет обеспечивать свою армию, будет обеспечивать чужую!

Было это давно, но, думаю, вполне могло случиться и сейчас.
Правда, нынче перед фильмом в кинотеатре не показывают "Новости дня".
А тогда (лет двадцать тому) показывали. И вот сидит мой друг, смотрит,
на экране показывают про съезд Союза композиторов СССР, сначала речи,
потом концерт делегатов съезда. Известный композитор N играет свой опус
на рояле. Сидящая рядом с другом супружеская пара вполголоса (но слышно
всем) обсуждает увиденное - "Ты посмотри, мало того, что он композитор,
так еще и на рояле играть умеет!"

Расскажу и второй случай с ГОМЕРИЧЕСКИМ хохотом. Предупреждаю, юмор
специфический и надо напрячь воображение.
Дело было на охоте. Недалеко от крупного города Н. есть охотничье
хозяйство М-ое. Там протекает небольшая речка К., впадающая в более
крупную реку Б. Последние пол-километра перед устьем - сплошные заросли
тростника в два метра, и ивовых кустов. Ну просто - утиный рай.
Неудивительно, что на открытие охоты (последняя суббота августа) туда
съезжается множество народу. Охотников так много, что в камышах сидят
буквально через каждые 50 метров.
Еще затемно начинается дикая пальба. Утки, обалдевшие от такой напасти,
носятся над камышами, уворачиваясь от сопящих снопов дроби, охотники
палят без разбора, дробь сыплется с неба дождем. Немного уток сбивается,
да и те падают в топь и достать почти невозможно. Но это никого особенно
не интересует, главное - процесс.
Наконец рассветает. Редкие утки еще летают, поодиночке и очень высоко.
Но это никого не останавливает. Патронов наготовили много, водку пить
еще рано (утренняя заря до 9 часов), и "охота" продолжается.
Выглядит это так. Со стороны речки К., вдоль устья, летит утка. Летит
высоко, метров 200. Но это никого не останавливает. Вот первый охотник в
камышах палит дуплетом "пах-пах", за ним следующий "пах-пах", и т.д.
Вот утка поравнялась со мной, я тоже с удовольствием дуплюсь, затем мой
сосед, затем следующий. Так, провожаемая канонадой, утка долетает до
устья, где последним сидит мужик, стреляющий дымным порохом. Слышится
громовое "БУМММ", утка улетает и на несколько минут наступает тишина.
Затем появляется новая утка (или та же, сделавшая круг), и снова:
пах-пах! пах-пах! пах-пах! и т.д. , потом - БУММ! и снова тишина.
Собственно, идет уже не охота, а чистая развлекуха, но все твердо решили
досидеть до девяти, чтобы потом пить водку с чувством выполненного долга.
Вдруг смотрим - со стороны речки летит ВОРОНА. Здоровая такая, жирная
воронища, и летит не очень высоко, метров 100. И главное - никто по ней
не стреляет! Видимо, первый не стал стрелять - мол, западло - и
остальные тоже - что мы, ворон стрелять приехали! Никто не стреляет, но
чувствуется, что все на нее смотрят. А она, стерва, летит не спеша,
нагло покаркивая и вращая шнобелем. Вот поравнялась со мной, я
прикладываюсь, но... преодолеваю искушение и опускаю ружье.
И так, провожаемая десятками взглядов, ворона долетает до устья, там
нервы у мужика не выдерживают, раздается громовое БУМММ!
Ворона шарахается в сторону. И на всем пространстве устья, в прохладном
утреннем воздухе, раздается могучее многоголосое мужское -
ГЫ-ГЫ-ГЫ-ГЫ-ГЫ-ГЫ-ГЫ-ГЫ !

Как-то раз жена производит уборку в квартире.
В тот момент, когда она моет унитаз, подходит дочь (ей тогда было 5 лет) и заявляет:
- Мама, ты что делаешь? Как же теперь папа сюда будет какать?...

Эту историю, скорее, зарисовку из жизни в 1996-м г. рассказал мне мой
приятель, тогда еще молодой капитан-лейтенант К. (привет тебе, Андрейка!
надеюсь уже кап-2).
В том году праздновалось 300-летие флота. В Питер на морской парад
пришла масса кораблей "вероятных противников". Естественно, вся
набережная была щедро усеяна "жрицами любви", собиравшими с озабоченных
после морского перехода импортных морячков неплохой навар за свои
услуги.
Уже поздно чуть ли не ночью Андрейка брел по набережной, догоняя парочку
девиц явно "путанистого" вида, да еще и нетвердо державшихся на ногах.
Когда он с ними поравнялся, то услышал убийственную фразу.
Одна из путан с болью в голосе на всю набережную вопрошала свою подругу
(привожу дословно - так сильно врезалось в память):
- Верка, вот ты классная минетчица! Вот скажи мне - В ЧЕМ СМЫСЛ ЖИЗНИ!!!
Вот где скрываются настоящие философы.

Дело было в Сухуми на турбазе Минобороны как раз в тот период, когда
борьба за трезвый образ жизни вступила в решительную фазу, т.е. в
России ничего крепче кефира уже купить было нельзя. А там! На территории
турбазы была шашлычная, где подавали холодное пиво! Без очереди!!
Молодежи этого не понять... В общем, личный состав отдыхающих большую
часть времени проводил в шашлычной. Некоторые, по-моему, так до конца
путевки и не узнали, где море... Уезжали они довольные, без копейки
денег, с характерной синевой на лице, которую называли "лунным загаром".
Нужно помнить, что на обратную дорогу мудрое Минобороны выдавало
воинское требование, которое невозможно было пропить. Но это так, для
колорита.
Сидели мы как-то в шашлычной в легком подпитии, быстро перезнакомились,
оказалось, что все присутствующие представляли, так сказать, разные рода
оружия, но были отпетыми технарями. А один представился военным
психологом, специалистом по психоанализу (!). Ну, тут процесс пошел!
Военную психологию тут же назвали буржуазной лженаукой, продажной девкой
империализма, до кучи вспомнили вейсманистов-морганистов. Психолог
оказался парнем без признаков чувства юмора и потребовал дать ему тему
для психоанализа с целью установления причин любых, самых сложных, но
обязательно эротических ассоциаций. И вдруг один пехотный майор сказал:
- А вот объясни-ка, почему у меня Наполеон Бонапарт ассоциируется с
  презервативами?!
Психоаналитик тяжело задумался, долго массировал руками лобные доли
мозга, чесал в затылке, кряхтел, наконец поднял лапки:
- Не знаю!
Отсмеявшись, мы похвалили пехотинца за хорошую шутку.
- Какая, на х#й, шутка! Нас, курсантов, в училище гоняли на съемки
  какого-то фильма про наполеоновкие войны, кажется, "Ватерлоо". Я
  изображал убитого пушкаря, меня переодели и положили головой вниз на
  лафет пушки; когда стали снимать, оператор увидел у меня на руке часы и
  чуть не убил. Но дело не в этом. Для имитации взрывов пиротехники
  набивали какую-то смесь в перзервативы, а затем поджигали фитили.
  Никогда не забуду поле брани, усеянное "трупами" русских и французов, а
  также чудовищно растянутыми, изодранными изделиями № 2...

ЗЫ. Навеяно №11 от 15.08.01 оптической осью и употреблением спирта для
ее промывки.
Преамбула. Конец 60-х, начало 70-х, лаборатория механиков УПИ (Уральский
политех), частенько занимаются тензометрией при исследовании
металлургического оборудования, для чего требуется спирт для протирки
поверхности, на которую клеется тензодатчики. Накануне очередного
всесоветского праздника спирта нет, денег еще не давали, в общем,
праздник пропал...
Амбула. Зав.лаб, он же мат.ответственный, пишет заявку под непременное
окончание хоздоговора к празднику, о выделении дополнительной порции 6 л
спирта для непременного выполнения поставленной задачи. Сия бумага долго
хранилась под стеклом в лаборатории в красном углу, так искомое
количество спирта было выдано до праздника и его (праздник) совсем не
испортило...
Суть прошения приблизительно такова: "Прошу выдать 6 л спирта для
протирки оптической оси множительного аппарата консольного типа на
шаровых опорах..." и далее еще несколько технических деталей. Для особо
догадливых - множительный аппарат... - мужской репродуктивный орган,
стоящий частенько консолью на шаровых опорах...

Передаю от первого лица, примерно так, как я эту историю в первый раз
услышал из уст участников - местных студентов. Тогда мы повеселились
вволю...

Америка. Окрестности столицы. Осень, но довольно тепло. Ранний вечер.
Станция метро. Сижу на парковке в машине, жду приятеля. Справа, метрах в
десяти, остановка автобуса. Вокруг практически никого, не считая
абсолютно бомжового вида негра, в грязном и мятом плаще, дремлющего на
скамейке этой самой остановки. Он полулежит, прикрыв глаза. Из-под
замызганной типически-негритянской вязаной шапки видны наушники. Музыку
слушает, видать. Небось, реп свой дурацкий. Курю, открыв окна. Тоже
слушаю музыку - Б.Г. Регулятор громкости на минимуме. Появляется
приятель, плюхается на сиденье, слышит свою любимую песню "Рок-Н-Ролл
Мертв" и врубает звук на полную. Я как раз повернулся в его сторону,
поэтому начало последующего действа и произошло у меня на глазах,
повергнув в полный ступор.
Угнетенного белыми расистами афроамериканца прям подбросило в воздух,
он оскалил белозубую улыбку во всю ширь, заорал, перекрывая рев моей
магнитолки: "Братьяаааааааа!" и ринулся прямо к нам. Я не сразу въехал,
что кричит-то он по-русски, и первым порывом было дать с места по газам.
Не успел я коснуться ручника, как эта черная образина, оказавшаяся
ростом никак не меньше небезызвесного баскетболиста О`Нила, уже
просунулась в окно машины, хватая нас за руки и причитая скороговоркой
безо всякого акцента: "Друзья, как я рад, что вас встретил наконец,
моченьки моей больше нет, где ж вы были-то, че ж меня бросили, я ж тут
чуть не помер, ну как вам, б%я, не стыдно так над соотечественником
издеваться, ну е# вашу мать?!".
Представляете наше полуобморочное состояние??? Мы как сидели с
раскрытыми ртами и выпученными глазами, так и застыли. Я только и смог,
что протянуть руку и удавить в ноль последние завывы ляпинской гитары.
А наш новый загорелый друг так и продолжал нависать над нами, грозя
оторвать мне дверцу, не уставая тараторить: "...Вы не представляете,
что мне тут только не довелось пережить. Обокрали, чуть в полицию дважды
не попал, подрался, ночевал в церкви, потом в приюте, чуть на какую-то
оккультную тусовку не затащили, выучил кучу новых английских слов,
потерял книжку с телефонами-адресами и словарь вместе с сумкой,
бумажником и деньгами, хорошо хоть паспорт и плеер остались, люди добрые
вот шапочку подарили..."
Приятель мой очнулся чуть раньше меня и попытался внести ясность:
- А ты, собственно, хто?
Лицо негритянской национальности отразило разом целую гамму чувств от
мысленного напряжения до полного удивления.
- Как кто? Серега я, из Москвы. Вы че меня не встретили запозавчера,
  гады?
Ситуация... Тут мы задумались. Вид черного бомжа, утверждающего на
чистокровном рассейском диалекте, что он какой-то известный нам Серега
из Москвы, которого зачем-то надо было встречать не сегодня, а именно
запозавчера, внушил нам подозрение о групповом психозе на почве
круглосуточного кнопкотоптательства. Мы переглянулись.
- Да что вы, мужики, ей богу? Допились до того, что числа путаете? Я ж
  двенадцатого еще прилетел в ваш долбаный Балтимор-Вашингтон Аэропорт с
  пересадки в Нью-Йорке. Макс сказал, что вы меня от метро заберете. Я тут
  как дурак 4 часа прокуковал... Пошел в туалет на заправку и сумку
  оставил на минуту, вернулся нету... Каждый день теперь тут торчу, жду
  вас... Этож пи#дец прям какой-то! Чуть не поседел весь...
Тут до нас начало мееедленно доходить. Говорю с идиотской миной:
- Ты, Серега, наш, что ли?
- Ну да, русский я, свой! Вам че, Макс не сказал, что я на негра похож?
Никакого Макса мы, конечно, не знали и никто нам ничего не говорил, а уж
тем более о том, что Серега из Москвы похож на негра и его надо у метро
встретить двенадцатого.

Короче, что оказалось. Наш новообретенный знакомый, с простым русским
именем Серега, пал жертвой интернациональной дружбы между своими мамой и
папой, учившимися вместе в некоем московском вузе. В Америку он прилетел
учиться по приглашению одного из местных универов. Его бывший
институтский однокашник Макс, поступивший годом ранее в тот же универ,
проинструктировал своих двух здешних друзей встретить Серегу у метро
(сам не смог - накануне ему прооперировали глаз). Ребята никогда раньше
Серегу не видели, а Макс забыл упомянуть самое главное Серегино
отличительное свойство. Не мудрено, что в дневной толчее околометрошного
"часа пик" они не узнались, учитывая еще то, что станция имела два
симметричных выхода.
О последовавшей трехдневной робинзонаде Сереги можно было бы написать
отдельный рассказ, но пусть он уж лучше пишет его сам!
Кончилось все хорошо. Универ был нам известен, туда мы и подвезли
незадачливого путешественника. Через секретаря факультета разыскали
Макса, который был третий день на грани истерики от того, что друг его,
по всем справкам авиакомпаний и аэропортов, прилетел, но куда-то
мистическим образом подевался и ни полиция, ни пожарные, ни медики
ничего о его местонахождении не знают. На радостях мы крепко напились с
новыми знакомцами. Все от души повеселились, когда Серега в красках
описывал за столом нашу с ним первую встречу - вытянутые рожи и круглые
глаза, лбы, напряженные нешуточной работой мозга, а так же свой восторг
от предвкушения хеппи-энда после стольких злоключений. Особо он
радовался тому, что встретили его и выручили совершенно незнакомые, как
оказалось, люди. Да и сумка его в конце концов нашлась...

Все смеялись до слез, слушая его проникновенную речь, сильно смахивающую
на грузинский тост, но под стол мы сползли окончательно, когда Серега
произнес заключительную фразу:
"Так выпьем же за наш великий народ, за то, что что русский человек
ближнего никогда в беде не оставит и из любого дерьма вытащит!"

Костя

Реальная история, рассказанная моей сестрой, она сейчас живет в США.
Извините за ненормативную лексику, но без этого никак.
Место дейсвия - парк аттракционов в пригороде Нью-Йорка. Группа наших
студентов прогуливается. Вокруг деревья, солнышко светит. Проходят мимо
атракциона для совсем маленьких. Такой паровоз с вагонами. И детишки лет
5-7, забравшись в них, как по команде громко и хором кричат на русском
языке с английским акцентом: "Попиздовали!". Оказывается, там наш
русский парнишка работал, карусель эту включал. Вот он их и научил.

Проголосовало 664 человек(а)