главная страница
| ||
Назад, в Архивы На Главную страницу Салона
Выпуск 52
Уважаемые читатели и писатели Салона. Предлагаем на ваш суд 4-ю главу из эпического сборника о жизнедеятельности видного политического деятеля В.И. Ульянова-Ленина. Лучшие наши таланты написали в разное время рассказы, из которых и было составлено это удивительное живое свидетельство...
БЫЛ МАРТ
Был март.
Я вновь любил кого-то.
И вот стоял на остановке
автобуса оранжевого цвета,
пил пиво,
улыбался.
Автобусы, меня завидев,
тотчас ко мне стремились,
учтиво открывали свои двери,
а я им только улыбался,
и пиво пил,
и, в общем, недовольны они были,
что я морочу их,
сбиваю с толку,
что будто нужно мне куда-то
и я автобуса здесь жду,
и двери открывали мне послушно,
но я уже об этом говорил,
им было невдомек,
что я
здесь пиво пью
и улыбаюсь им, не издеваясь,
а просто по открытости души,
по обострению высоких чувств,
и ждали так меня
с открытыми дверями
минуту, две и три,
а я им улыбался,
пока они со злостью
не уезжали прочь -
а что я? - должен, что ли, ехать
в любом автобусе, который
передо мною дверь откроет?
Не надо мне!
Я улыбнусь им только так,
как улыбаюсь в марте всем вокруг я,
и пусть они прочь едут без меня,
а на обиды их мне и на злость
начхать конкретно!!!
Тем более есть пиво.
Был март, и я любил кого-то,
и улыбался всем вокруг,
и где-то там, за облаками
Всевышний на меня смотрел,
смотрел любя,
ничуть не обижаясь,
что не его люблю я вроде как,
а, в общем, непонятно и кого,
и, может, даже улыбался мне он?
Кто Его знает?
ПИКНИК
Здесь консервы, песни, лоси,
радость, Вадик и тетрадь.
Здесь тебя никто не спросит
сколько нужно наливать.
Здесь гитара, сосны, кетчуп,
счастья полная сума.
Кто-то с кем-то где-то шепчет:
"Я сама, Витек, сама..."
Здесь ингредиентов тыща
у костров и на кострах.
Кто-то с кем-то что-то ищет
в этих или в тех кустах.
Водка, воздух, водка снова
от светла и до темна.
Улыбается Егова.
Улыбается луна.
Смотрят звезды на планету
и с планеты слышат стон:
"Елки-палки, соли нету!
Соль забыл ты, мудозвон!"
ПЕТРОГРАД
Нева. А в ней блистает солнце.
Но это, в общем, пол-беды.
Ведь солнце может подло скрыться,
ведь может вдруг подняться ветер
и будет он твои власа
лохматить, ворошить, трепать,
и что ты сделаешь ему?
О ненавистная природа!
Обиднее всего ведь то,
что произвольны все твои
и благодати, и напасти -
не по идеям и не в шутку
не с умыслом, а просто так,
все по физическим законам!
И будешь ты стоять в раздумьях,
и будешь долго вспоминать
в какую сторону пробор
был изначально у тебя,
и унесешься в этих мыслях
куда-то очень далеко.
Вот увидать тебя бы раньше -
нормальный вроде человек,
интеллигент к тому же, может,
а счас - взлохмаченный субъект,
здесь подозрительно стоит
и ничего не выпивает,
и не читает даже книгу,
и не целует никого.
А между тем приходит вечер,
и даже больше, даже ночь,
и в этой тишине звенящей
ты слышишь звуки за спиной -
все тук да тук, все тук да тук,
и смерть мерещится с косою...
Но лишь взгляни через плечо -
ведь это Михаил Петрович,
районный наш милицанер,
на вороной своей кобыле
он вышел на ночной дозор.
Или, по крайней мере, это
какой-то там не наш кентавр -
он к русской водке непривыкший,
наверняка проведший время
среди сомнительных знакомых,
неплохо было б попросить
его свой паспорт показать.
Виктор Максимов
РЕМИНИСЦЕНЦИИ
А я гляжу на прежние портреты,
Которые наги к увещеваньям.
Зачем таким внимательным вниманьем
Вы чувства превращаете в предметы?
А над Землею шелестят, поверьте..!
(Кто Вам теперь на шее бант поправит?)
Комет нездешних смерть не против правил.
Партер бессмертия. Портрет несмерти.
* * *
Опять зима со всех сторон.
Непрочен дом, и время временно.
Страна похожа на перрон -
В туннель, сквозь шар земной, в Америку!
Под горку скатится Луна.
Гляжу в туман, теряя зрение.
В снегу, у самого окна -
Дыра в другое измерение.
* * *
Есть вечер, и окна пусты.
В плену своего заточенья
Так вянешь изысканно ты,
Как будто имеет значенье,
Что мелкий и медленный дождь,
Как вдоль вертикальной вселенной,
Вдоль льется нетлеющих луж.
А жизнь, как всегда, параллельна.
Алла Гирик
В стране старателей и странников
Строптивый, странный правит люд:
Судьбой изогнутых изгнанников
Туда, как видно, не берут.
Моих стихов, судьбой навеянных,
Они вовек мне не простят.
Семян, заботливо посеянных,
На этой почве не взрастят.
Верните изгнанных за изгородь!
И дайте странникам страну -
Покуда не упрячет изморозь
За стекла зимние луну...
...Меня, наверно, не послушают,
И уж, конечно, не поймут.
Лишь руку, от инфаркта вспухшую,
Прощаясь, наскоро пожмут.
* * *
Перо не терпит паузы в стихах,
Грозя засохнуть вместе с током мысли.
И я пишу вприпрыжку, впопыхах,
Расплескивая сны на коромысле.
Все лишь затем, чтоб обмануть его,
Того, кто спрятался в моей подкорке.
Чтоб выманить, заставить самого
Все разболтать в токующем восторге.
Лишь так узнаю правду о себе
(Хоть нет на свете правды лживей этой!)
И выступит, как пена на губе,
Простая суть, без привкуса и цвета.
* * *
Записки в судовом журнале,
За каждый день на день суда,
Чтобы о судном дне узнали
На дне лежащие суда.
Суда, хлебнувшие печали,
И захлебнувшиеся в ней
Суда, забывшие причалы,
Тоскующие тем сильней.
Песок да ил с землею спутав,
Они тяжелым бредят сном.
В ушах последнее: "Семь футов!.."
Перед глазами - церковь, дом...
Эй, на судах! Задраить люки,
Содрать полипов сонный слой!
Вас на последнем трубном звуке
На берег выбросит прибой,-
И книгой жизни вдруг предстанут
Случайно взятые сюда
Записки в судовом журнале,
Прочитанные в день суда.
Хирург
Вечера - туманны,
Птицы - голосисты,
Тишина дурманом
По дому струится.
Разбередит душу,
Страхов понавеет,
Ну, а вдруг я струшу,
В небыли поверив.
Леший бестолково
Ухает за елью.
Это все не ново,
Как крыльцо
За дверью.
На него я выйду,
Посмотрю на небо,
И звезду замечу,
Упадет что где-то.
Ночь всегда тревожит.
Лунный свет - неярок.
И стократ дороже,
Жизнь, мне твой подарок.
* * *
Этюд отложен, грудою надежд,
Опутанною нитями сомнений,
Подобно кукле, преданной забвенью,
Лишенной ярких красок и одежд.
Обидно то, как тяжесть пустоты,
Неутомимым прессом давит душу,
И я теряюсь и порою трушу,
Порою бьюсь с собой до хрипоты.
Не отрекаясь, а переступив
Былые промахи и суетность удачи,
Я прихожу к тому же, но иначе,
С чего и начал, смысл не извратив.
На воду дую, но не чая жду,
Причастности к чудесным превращеньям,
И взгляд мой будет только тенью мщенья,
Предупреждая дружбу, не вражду.
* * *
Под кончиком застывшего пера,
Чернила обращающего в слезы,
Спокойные, красивые слова
Легли страницей лицемерной прозы.
Бесплодный мир дарованных свобод
Под ноги брошен сбитою подковой,
Он не избавлен от былых забот
И стал для сердца новою оковой.
Подспудный смысл сумятицы речей
Распят построчно знаков чередою,
Но явь не стала ближе и теплей,
И каждому свое, и всяк с собою.
Андрей Елманов
"... он изобрел машину времени. Вы улыбаетесь? Так же улыбался инженер Закрючин, когда он вдруг понял, ЧТО именно он изобрел..."